RETRATO DE ESE CUARTO VACÍO
De a
paredes negras de
lluvia,
harto del sol
mudo el aire,mudo
en su
muerte anticipada que nos habita-
Y la memoria,
obcecada,
entre sus ojos
busca
al
otro.
Lombriz de un tiempo
ya en nosotros.
En su prisión, el jinete sombrío galopa la nieve;
por su boca
habla el alba.
Dormirá lejos, sin
figuras,
las cosas se
retiran de
su nombres
entre
silencios que parecen olvido,
una melodía llega a mi boca
percibo sin hablar y,
de sol ,
la sigo.
muy bueno, ricardo!
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