viernes, 3 de agosto de 2012

Nuevo poema de Roberto Aguilar, agosto 2012


                                               Mi perla
I

                              Engarzado al tiempo del abismo
                                   rompo todos los relojes.
                                             
                                Escupen sobre las cosas
                                          los dinosaurios,
                                          pero mi perla.



                              Unido a cientos de cadenas de favores,
                                        las agonías atrapan.
                               Sueltan amarras sobre mi cabeza,
                              aplastan, grito, resquebrajo la memoria
                                             con las dos manos,
                                                  pero mi perla.


                                
                                Abandono las penas,  pobreza,  aliento,
                                mi casa. La gente en los facebooks se va
                                              y también la de la calle.
                                Deambulo sin rumbo,
                                                                                   pero mi perla.



                               Alcanzo las cumbres más bajas.
                               Hileras de callejones sin salida,
                               marquesinas al huracán de la noche.
                                                           Todas las banderas sueltan
                               sus colores al aire gris.
                                             Mi rata blanca pasea por las avenidas,
                              escucho
                                           el caer
                                                  de las hojas
                               Alguien  con gentiles manos me levanta.
                                          Canta en la tormenta.
                               Trae un cofre con sueños de esmeraldas.



                               Al lado de la luna, del sol, de cada astro
                                                 no hay nada.
                                                      Sobre
                                                    la tierra,
                                                    los ríos,
                                                    los mares,
                                                 nada, ni nadie
                                    
                                        Los bosques están solos,

                                                y  mi joya perdida.

II

                                         Hay enfermos de odios
                                          en las cálidas oficinas.
                                                     Bajan
                                               sobre terciopelos,
                                                    órdenes
                                         para  ecuaciones infinitas.


                                        Viejos y viejas a la intemperie,

                                       Grandes calvas, sin dientes,
                                  jóvenes de piel arrugada, rojos en la locura,
                                  entran a bulevares, casas y tugurios.
                                  Dan billetes por una hora de felicidad.
                                  Los obreros tristes, de manos ajadas,
                                  oprimidos por las máquinas de triturar cerebros,
                                                  corren.
                                              Caen del cielo las monedas de los directores
                                  de orquestas. Tiran perfumes al aire, corbatas de
                                  seda. Bostezan, reparten estatutos. Pero en la media
                                  noche gritás, con la mano en tu alhaja:                             
                  ¡Pero mi perla!



    Afuera vagan los perros, los cartoneros muertos de frío,
    Mi madre, tan delgada como una hoja de maíz, pide pan.
    Se escuchan los cuervos graznar sobre las iglesias,
    cárceles. Los huérfanos van hacia sus tumbas A. un costado
    izquierdo                                                            derecho
                                            vacío
                                          No llores
                                      Nadie te salva.

III

                               Un niño juega
                                 su corazón
                              quema como el sol
                              la torre de Babel
                               hecha de cartas,
       Muestra todos los caminos de nuestras sombras
                                 en la arena.
                              Sopla al viento
                          la suerte de las frases.   
                 En la tempestad,
                                               las voces, las olas                 
                                  arremolinan.        
 Encuentro a mi perla,
                              su sonrisa estalla,
                                                 ilumina de noche a noche

                                Y, en el fondo,
                                     rompe
                                     el día
                         el silencio y las palabras                           
                                   

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