jueves, 1 de octubre de 2015

El vaquerito negro, un cuento de Ricardo Varela, Octubre de 2015

EL VAQUERITO NEGRO

        No hay duda, lo colgó junto al resto de la ropa. Si bien estaba algo oscuro, Sofía lo
sujetó con cuatro broches. El pronóstico anunciaba fuertes vientos y se podía volar.
       Ya por la mañana, al subir a la terraza con el sol de frente, encontró toda la ropa y un vacío.
        Mientras descendía la escalera con el paso ralentado, recordaba todo el día anterior.
 El canasto de la ropa sucia; la de color por un lado, la blanca por el otro, las diferentes texturas. Hizo tres lavados: con la camisa negra también puso el vaquero negro.
        “Una juventud llena de excesos, toda la temeridad en su persona”.
         No se resignó. Entró en la habitación y separó las cortinas para que la claridad fuera una          aliada. Revisó, una a una, las perchas. Lo hizo con premura; le faltaba el aire.                                                                              
         “Aquí no está... en esta tampoco, para qué busco”. Corrió con fuerza una hoja del placar. Ágiles correderas la desplazaron por una guía hasta el tope, como un tren sobre rieles. Se paralizó. Su sombra se estampó en la puerta blanca del placar que entonces volvió a mostrar las prendas. Lo
  recorrió con la mirada muy lentamente; ropa de verano, de invierno. “Nunca lo colgué”.
         Debajo de la cama, pensó, entonces se agachó y se metio ahí.El sol parecía clavado en el piso.    
         Herméticas, infinidad de partículas en sube y baja, se desprendían desde los haces de luz.
         Las medias lilas también faltaban hacía un tiempo y, entonces, allí, apelotonadas, descansaban en un rincón junto a la mesa de luz. “ Como aparecieron las medias ya va a aparecer ese bendito vaquero”.
         Salió de la habitación hacia la terraza. En puntas de pie su mirada fue hacia la vivienda lindante. Amplio fondo, plantas y un rectángulo como pileta. Un viejo pino sostenía el muro. Sobre él, vencida, descansaba una frondosa rama que, al mecerse, dejaba ver algo semejante a una prenda. No sería una tarea fácil. Con un muro tan alto y angosto, como desplazarse con comodidad.
         “Sofía, aquella que posee sabiduría”, refiere su origen griego.
         Decidida, subió al techo. Se deslizó lenta hasta posar sus pies en el muro.
         Cómo recorrerlo. “Extiendo los brazos, pasos largo o cortos”, “ quizás me siento y lo cabalgo”.
         Cada dos metros, a manera de postas, una columna. Un oasis ensanchaba el muro veinte centímetros y luego se volvía angosto. Cerca de cuatro metros la separaban del suelo. En torno, una enredadera de jazmines chinos se empecinaba en perfumar el sendero a recorrer. Toda una señal.
         Resuelta fue.







         Sofía, una equilibrista de brazos extendidos, hace tope con el taco del pie izquierdo en la punta del derecho; taco y punta, taco y punta. Le recuerda al pan y queso de su infancia. Las tardes de verano ociosas, de juegos y sueños dormidos, mientras oía a su padre contar historias, donde al fin siempre ganaban los buenos.
           “No quiso ver cuando se fue. Está llena de palabras que no pueden salir. Lo va a extrañar. Esas largas caminatas por la mañana, las tardes de lectura sobre el sillón”.
           Primera posta. La respiración de Sofía se entrecorta. El viento ondea sus cabellos y resiste.  
           Avanza nuevamente. Una vez en la segunda posta mejorará la vista.
           “Que somos seres finitos, que el deseo nos potencia, que cómo recuperarlo,” se repite en un rezo, mientras se acerca.
           Decepción. Una ligera llovizna acerca el adiós de pupilas lejanas.
           “La puta madre, no es”. No es ni lo será jamás.
           Y el vacío entre dos prendas, en la soga de colgar la ropa.            
   

domingo, 12 de julio de 2015

MORDER EL ANZUELO, un poema de Ricardo Varela, julio de 2015


MORDER EL ANZUELO

Crepuscular. Lleva en su mirada la tarde a fuego en su cintura. Su pecho aún ahueca la huella de mi descenso. Gráciles ríos ceden a mi sombra. En ciernes, el sortilegio en su figura.
Un anzuelo que devora la razón, piel sobre piel enraizadas; pudores idos.
Fugan de las savias y, así,
                 náufragos sin orilla,
                           y pies de luna bosquejan la noche borra nombres y oculta rastros.
       Uno a uno, los sonidos duermen  ramajes de una noche en tránsito.
      Dolor de raíces. Ya lejos de los cuerpos, la efímera ardida crepusculea el alba

viernes, 3 de julio de 2015

"Conjuro de invierno", Poemas en serie de Roberto Aguilar, julio de 2015

                                                                Conjuro de invierno

                                             En casa de la bruja
                                                 el fantasma pisa la blanca de fuego
                                            Arden sus plantas junto al río de lava,
                                             pide la lluvia, pero ni una gota cae.
                                            El bonete  traspasa en fuego su                                          resplandor de figura herida
                                                pasa en vacío
                                                         pasa.
                                             Y enciende
                                                                   escarchas, sombras, el frescor.

                                               De lava levanta el río,
                                               levanta su mano la bruja.
                                               En zigzag, sus dedos largos
                                                                               curvan la mala suerte,
                                                                               la maldición en porvenir de cenizas,
                                               viaja en castillos negros y estrellas partidas
                                               en silencio, su vara,
                                               su larga espada blanca
                                               lastima el sueño,
                                               acecha al fantasma,
                                               deshace la vida,
                                               levanta el barro,
                                               en llamas,
                                               salen sus plegarias.

                                    II                             
                                                               Babel

                                               Bajo los pies, la sombra
                                               l ciénaga
                                               los bordes de la boca
                                               a fondo,
                                                su pecho  de silencio,
                                                estalla en   la extraña,
                                                mezcla de latín, alemán, italiano
                                                de Dante, inglés de Shakespeare.
                                                En los caminos de la noche
                                                esconde la palabra nueva,
                                                pero ‘enmaga’, apaga el silencio,
                                               la letra muerta en llamaradas,
                                               y espejea en el río
                                               la mitad de cada estrella rota.
                                               Por la luz de los ojos espectrales,
                                               la bruja vuela hacia el cuerpo
                                               de la palabra,
                                               y el rayo vaporoso languidece de
                                               espacio.

                                III
                                              Cuentan que, mientras tanto, el lodo alza sus formas hasta las cejas,
                                              y moldea
-          -Sangreabajo-  huesos y rodillas.
                                              La hace sin soplo,
                                              rubor de azar y viento. 
                                              La sangre se endulza
                                              en la mala suerte.          
                                              Y el crisol de  bruja
                                              da con una rosa, a contra barro,
                                              ‘enmaga’

                                    IV
                                                     Caída de Babel

                                               Pero el pelo, el pelo al viento,
                                               Su voz, el látigo,
                                               el chasquido de palabra
                                                mezclada hace la mañana.
                                                Y rompe el grito, el conjuro
                                                y la varita de la hechicera
                                                en el castillo.
                                                El olor de su flor carnal crece,
                                                de venas y nervios, su hogar.
                                                Con ojos abiertos
                                                y resabios de quimera,
                                                su vida de barro,
                                                el sueño
                                                cae.

                                    IV
                                                               Fuga de primavera

                                                 Atrás la efigie, adelante la figura
                                                 de la soñadora.
                                                 Y, a deshora, por el muro abierto,
                                                  Babel                                   
                                                 pega el sol,
                                                 asoma su hechizado   
                                                 entre el aguacero lejano
                                                  que bendice su cuerpo,
                                                 su despertar,
                                                 quiebra otra vez el barro,
                                                 la memoria.
                                                 Y, sin tiempo,
                                                 enardecida en sangre,
                                                 la garganta
                                                 llena de trinos,
                                                  del agujero
                                                  salta al cielo,
                                                  una piel,
                                                   que fuga.

                                                  

lunes, 22 de junio de 2015

Botella al mar, un cuento de Francisco Oscar Famá, junio de 2015

BOTELLA AL MAR

“Estaba todo programado” -comenzó Osmar- “salí de la Facu y reconocí al grupo de mis amigos. Feliz, levanté los brazos en señal de terminada la carrera. Quería tocar el cielo. ¡Ingeniero Electrónico!” –Dejó de mirarme para fijar la vista sobre un infinito donde buscaba imágenes y continuó- “Caminé con ellos abrazado, alejándonos de la zona destinada al festejo”. –Se quedó en silencio, mientras saboreaba un mate.- “En el estacionamiento seguía abrazándome con uno u otro. De repente, sentí el golpe en mi mollera,” –señaló la calva franciscana- “lo húmedo del viscoso zumo del primer huevo, más la harina, los huevos que se sumaron, manos que no solo fregaban mis ropas, también las que se metían y tocaban mi cuerpo, manos femeninas que embadurnaron mis genitales y mi trasero. Solo corrí a cuantos pude y me fregué contra ellos, risas, empujones, sopapos, hasta terminar en el baúl de un auto, donde me pasearon con música de bocinas por la ciudad. Me dejaron en mi casa, ahí nadie quiso entrar”.
Nos distrajo del relato el aplauso de las hojas entre los álamos y el viento.
“Cuatro horas más tarde, sonó el teléfono. Recostado, me costaba encontrar el auricular. Obvio que no duermo con los lentes puestos,” -me miró y sonrió-“Hola, Ingeniero” –imitó la voz de Marcelo e hizo el gesto de sostener el auricular- “¿qué haces el finde?, me preguntó” –sostuvo la sonrisa.- “Nada, ¿por?” -Me miró como si hubiera estado, en ese mismo momento, en comunicación telefónica con otro. “Armá un bolso, nos vamos todos a la costa. ¿Quiénes son todos? Pregunté a mi amigo. Todos los que estuvimos hoy, las chicas, los chochamus. Somos diez, incluyéndote. ¿A qué hora salimos? En dos horas pasamos por vos y Marcela que está cerca de tu depto.” –bajó la mano como si colgara el auricular simulado con el pulgar y el meñique estirados. “El viaje a Santa Teresita fue una maravilla, viajamos en tres autos. En Dolores, manejé hasta llegar a la casa donde pasaríamos el finde. Disfruté de ver campo y campo, verde en todos los matices. Llegamos bien, a cuatro cuadras de la playa y a ocho del muelle, estaba la casa.” Silencio, tomó el mate mirándome a los ojos y dijo, sin pestañear: “Descansamos ni bien llegamos. Al despertar a la mañana siguiente, salimos en busca de unas facturas. Una ronda, cuatro termos, cuatro mates, paquete de yerba y dos docenas de facturas.”
En eso metió la mano en el paquete de bizcochos, se sirvió y esperó el mate siguiente. La mirada seguía fija en un punto en el horizonte del parque. Lo imité. Sonrió y le dio a la bombilla hasta los dos sorbos finales reglamentarios.
“Mis amigos varones salían más seguido a bailar, cine, cenas, cafés. Yo me la pasaba estudiando. Algunas veces venían a mi depto, hacíamos pizzas, birra, fasos y alguna chica se quedaba a dormir. Ellos me contaban que, en pedo, a cualquiera de ellas le abrían las piernas. Ese mediodía comimos liviano, unos tallarines con una salsa medio lavada que improvisó una de las chicas. Luego, enfilamos a pasar la tarde en la playa. Armamos, con tres sombrillas, unas lonas y broches, una carpa para parar el viento. La mateada se abrió con las parejas del truco. A mí me tocó con Cynthia, muy simpática gordita. Parecía tímida. Nos divertimos mucho. Sonreía cuando le hacía las señas del tres y el dos. Más se rió, cuando le guiñé el ojo por el ancho. Aquella tarde disponíamos del tiempo.”
Se repetían las pausas entre los recuerdos. Los ojos se entristecían a punto de las lágrimas. Recordó algo detrás de un silencio con la mirada al infinito. Sin mirarme, recomenzó:
“Al anochecer volvimos a la casa. En el camino y ya dentro, una vez establecido el orden al único baño, las cargadas a las parejas que habían sido un desastre en el truco.
Salimos a tiempo, antes de que cerraran los comercios, y conseguimos carne para asar, algo de tomates, pan, fernet y Coca. La noche se prestaba para disfrutarla. Se presentaba el cielo muy estrellado, nada de viento. Sin mirarme, su mano derecha palmeó mi pierna unas tres veces. Dio resultado armar parejas del truco, los compañeros charlaban entre ellos y yo, con Cynthia. Cuando el asado estuvo listo, nos sentamos a cenar. Cada uno contaba alguna anécdota, reíamos mucho. Al terminar, decidimos ir a la playa a seguir con el fernet,  la Coca y el hielo. La noche tranquila se prestaba para disfrutarla. Las estrellas nos parecían más grandes que en casa. Nos distrajimos un rato en ubicar grupos y nombres. Hicimos una ronda  donde la arena se sentía tibia y continuamos con las charlas y las risas.”
Por momentos, creí que dejaría de hablar. Se colgaba con la mirada en un punto fijo del parque donde nos habíamos encontrado. Él quiso que lo escuchara allí mismo y no en otra parte.
“Uno a uno los amigos fueron cayendo dormidos, algunos abrazados a sus compañeras de cartas; Cynthia, apoyada sobre mi hombro. Solo la luna llena iluminaba el mar y la playa. Las estrellas titilaban en un azul maravilloso. Abracé a mi compañera para que no se cayera en la arena, miré uno a uno a todos: dormían. Me acomodé, quería quedar frente al mar. Las olas se repetían hasta un borde en la arena. De repente, vi que el mar dejó de hamacar al agua espumosa. Avanzaba  como si hubiera sido un desborde, olas sin cresta se atrevían hasta donde estábamos. Comencé a despertar a mis amigos, nadie respondía, los fui corriendo –a la rastra- a la parte más alta de la duna. Creo que los tomaba de las muñecas. De repente, la luna pareció agrandarse e iluminar más. Miré el mar, la masa de agua no se detenía. Un gigante caminaba hacia la orilla desde dentro, el torrente casi nos tocaba. Insistí en despertar a un compañero, quería tener testigo. El gigante salió del agua y caminó a los zancos, tierra adentro. Se nubló muy de repente y el viento subió arremolinado a las dunas. Me senté sobre la arena para cubrir el cuerpo de Cynthia y, en su abdomen, enterré mi cabeza. La arena golpeaba duro, mis amigos no se daban por enterados. Por momentos levantaba la cabeza para espiar y los cuerpos se veían cubiertos de arena. Espié hacia el mar embravecido.
Y, en eso, el viento dejó de soplar. La luna reapareció. El agua bajó a la playa y continuó hamacando a las espumosas olas. Nosotros quedamos como a cien metros, en la parte más alta. Acomodé a Cynthia quitándole la arena, me puse de pie, miré la huella que había dejado el gigantón. Atisbé el horizonte, una línea naranja me mostraba la redondez del mar. Caminé hasta ver la siguiente huella. Cómo explicarles a mis amigos cuando despertaran. Regresé por ellos, estaban despabilándose, algunos sonreían por ver que amanecía y por lo lejos que estaba el mar. Se quitaban la arena como si nada, uno a uno y ya de pie, se sacudían. Yo los miraba y me parecían extraños. Reían al verse los rostros como milanesas. Quise decirles qué había pasado. El mar estuvo calmo aquella mañana. Dio una casualidad: el gigante caminó por la calle hacia la cual nos conducíamos. Miré a mis amigos, les pregunté si se habían enterado de la tormenta. Nadie contestó, solo reían. Cincuenta metros después de la primera huella, encontramos un auto aplastado. La gente se amontonaba alrededor, las voces decían algo de un tornado, a la madrugada. Cincuenta metros más y una casilla aplastada. Para mí, era lo más exacto, cada cincuenta metros uno de los pies del gigante aplastaba algo o hundía la arena. Mis amigos entraron en la casa, yo caminé con Cynthia y vimos las huellas claramente en el suelo. Nada le dije a ella. No sé si por el miedo o  por qué cosa, ella se abrazó a mí.
 Regresamos a la casa, Cynthia y yo nos acostamos juntos. Mis amigos salieron en busca de víveres. Nos amamos con dulzura.
Dejé pasar una semana y volví a la costa solo. Recorrí el camino del gigante. Cada cincuenta metros, un pie hundido en la tierra, hasta llegar a un río. No sé cuánto caminé, ya era de tarde. Encontré un puente y pasé de lado a ver si continuaban las huellas. No. El gigante se había adentrado en el río por la parte ancha. Medí sus huellas, debía tener una altura de cuarenta metros.
Miré el lento movimiento de la masa de agua, yo buscaba el mar.”

“Se paró junto a la orilla, el agua le daba contra las piernas. Mansa, ella lo recibía. De repente, la fauna se detuvo, dejaron de trinar los pájaros, vacas cercanas al río huían espantadas. Silencio. Un remolino vacío, desde el centro del ancho río, asomó una mano”
En esta parte del relato, Cynthia se puso de pie y dejó caer el mate, los bizcochitos y el termo. Con energía, gesticulaba. Tomó aliento y continuó:
“Él dio dos, tres o cuatro pasos hasta quedar en la palma del gigante. La enormidad cerró la mano para protegerlo. Entonces, se hundieron. El agua marrón volvió a su cauce. Esperé hasta el amanecer. Nadie me hubiera creído todo aquello. Por eso, el cuento”.
 

martes, 12 de mayo de 2015

Una hormiga en mi pieza, por Gaby Ramos, mayo de 2015

Hay una hormiga en mi pieza. Cuando alquilé el cuarto me pareció que era un lugar limpio, luminoso, con aire y me imaginé todo lo que podría hacer en él: ponerle plantas, flores, láminas de Dalí y alguna fotografía de “El moulin rouge”. Me parecía que, de este modo, podría encontrarme en un lugar espléndido para poder escribir poesía y cuentos hasta el cansancio. La ventana da a un jardín repleto de árboles y senderos de plantas, pájaros hermosos y colibríes. Pero, como dije, hay una hormiga en mi pieza. Decidí ponerla en una cajita de acrílico transparente. Y entonces forma parte de un lugar sin problemas para escribir.
Hay una hormiga en mi palacio. En la cima, enormes torres  ascienden hasta la niebla del bosque. Las nubes se hacen densas casi de azúcar, hervores de hierbas, pájaros de miel. En mi palacio me siento tranquilo.
Hay hormigas en el bosque. Está prohibido tocarlas.
Cada vez que escribo hay tormentas de hielo, de maíz, de tremendos insectos que caen como plomo sobre la tierra. Se forma un barro denso, aunque pase sobre él con botas, la arcilla se adhiere a mi cuerpo de tal forma que comienzo a hundirme y a tragar barro, a comerlo, deglutirlo, a masticarlo. Entonces me convierto en una especie de insecto de color gris, se abren mis alas pesadas de tierra y agua. Montones de fibrosas puntas en mi cuerpo  parecen clavarse en cada cosa que rozo. Y aprendo a moverme como un cocodrilo, con cola, de una fuerza incontrolable. Y , ya en el pantano, todos parecieran temerme. Descubrí, al pasarme la lengua,  unos dientes enormes, filosos y curvos: son míos.
Hay una hormiga en mi cuarto y se parece a un cocodrilo. Pero, cada vez que intento tocarla, se monta en mi mano y me hace castillos de caricias y cosquillas.
En las nubes hay torres de brisas, vientos y hasta huracanes, los guarda un dios que nadie conoce, los suelta como perros asesinos si me porto mal.
En la cima de mi pieza hay lajas, en mi castillo hay piedra; en mi pantano, tanto barro.

Hoy decidí soltar a la hormiga y dejarla ir por la ventana hasta el jardín. 

martes, 30 de diciembre de 2014

Estado de mar, un poema de Ceci Petrujno, diciembre de 2014

Estado de mar
Oleándote así, con mis dedos, me balanceo sobre tu cuerpo arenándose a mi piel. Y, entonces, nos espumamos en la orilla, nos salpicamos en las rocas, nos playeamos en maremoto. Embravecidas se baten nuestras lenguas, se rizan,  bucean  extensas, en salinidad.

Y, una vez más, nos inundamos en la mesopelágica zona. Peces que agitan sus azules, acantilados uno sobre la geografía del otro.

lunes, 29 de diciembre de 2014

El dibujo, un cuento de Roberto Aguilar, diciembre de 2014

                                                           El dibujo


       Al principio me sentía una mujer muy alta, como la Olivia de Popeye. Después me acostumbré a mi nariz larga,  a mis ojos rasgados igual a los de una china, a mi voz con acento francés, en fin, a todo mi cuerpo. El que me hizo me nombró Abi Francesca Spanazini. Spanazini, con doble z y doble n. Me dio un documento argentino y el título de profesora de inglés. Las nubes y la lluvia me han contado que mi dibujante y escritor de historietas es brasileño. Linda mezcla, ¿no? A mi padre lo suelo llamar Dos Santos. Madre no tengo. Dos Santos me regaló una Yamaha XRV 100 en donde voy a casi todos lados y una memoria casi privilegiada. Con mi XRV salto por el mundo de un recuadro blanco a otro gris o negro o nuevamente blanco. Principalmente la uso para ir al trabajo. Uno de mis primeros laburos desde que llegué aquí –dice Dos Santos que vengo de París-  fue en una fábrica rara, antigua y fea. Desde afuera, parecía un predio abandonado con altas paredes sin pintar y una gran chapa como puerta por donde entré con mi moto. Antes de pasar los muros de la fábrica estacioné la Yamaha afuera, bien pegada contra el portón. Bajé  y pasé por una puerta lateral, pequeña y gris, ante el llamado insistente de un timbre que me invitaba a pasar por allí. Me agaché para no chocar con el dintel de la puertita. Una vez adentro, la voz, digamos el grito casi desesperado y tembloroso de ‘Por aquí’, salido detrás de una ventana gruesa y espejada, me detuvo.  Justo quedé ante un gran agujero, debajo del vidrio, por donde se pasaban las cartas y se atendía a la gente. Una voz masculina, entonces suave y segura se coló por el hueco y me preguntó por mi identidad. Le pasé mi documento a través del orificio. Esperé un poco hasta que la misma voz  me dijo: ‘Puede pasar. Entre por la primera puerta de reja y vaya hasta el edificio de enfrente. ¿Vio el cartel debajo del árbol contra la pared? Bueno, al lado hay una puerta doble hoja. Pase por allí. Puede esperar en la recepción al gerente Mascardi. Ese hombre va a ser su alumno. Antes, si es tan amable: ¿Podría estacionar su moto a 45 º sobre la línea negra al lado de las restantes? Están detrás de usted al final del playón. No se preocupe por las puertas. Desde aquí, se las abro a todas. Muchas gracias. ¡Bienvenida!’. Yo me sonreí e intenté mirar por el vidrio espejado a fin de ver la cara de tan gentil portero, pero fue imposible. Desde afuera apenas se veía la silueta de alguien que se movía adentro de una gran habitación hermética y cerrada o tal vez se quedaba quieto frente a una mesa o escritorio . Entonces, la imagen de mi nariz protuberante reflejada contra la ventana me hizo avergonzar por mi cara tan fea- dentro de mí, maldije a Dos Santos y a sus ocurrencias-. Alisé mi pelo y sonreí al portero. Después seguí sus indicaciones. Le hice caso en todo, hasta que llegué a la puerta doble hoja. Allí cambié de decisión: No entré a ver a mi alumno de inglés. Me puse bajo la sombra del árbol enredadera sostenido por los ladrillos de una pared sin revocar y esperé y esperé. ¿Habrán pasado unos minutos, unas horas, unos siglos? No lo sé. Lo que sí sé es que Dos Santos por fin se decidió a darme un corazón. Éste latía con toda intensidad por aquella voz de ultratumba venida detrás de aquel vidrio espejado. Como dije, desde afuera apenas se veía la sombra de alguien que atendía a las personas. Miré hacia allí. De pronto,el resplandor del sol detrás de las nubes encegueció mis ojos oscuros con sus rayos del mediodía. No podía creerlo . Toda mi cara se puso gris ceniza. ¡Mis brazos también! Mi cuerpo y mi pecho ardían dentro de un carozo a punto de estallar. ¡Quería dar mi  fruto maduro al pobre portero de la fábrica textil ‘Hoja negra’!. Cerré los ojos hasta queo alguien me despertó: Era la voz del gerente Mascardi: ‘Señorita, permítame acompañarla. Soy su alumno. Pero, ¿por qué no pasó? Por aquí, por favor’.  Seguí la nueva indicación atraída por el perfume francés de aquel gerente. Pero aquella voz, aquella voz del portero dibujada en mis oídos me derritió. El gerente me guiaba hacia adentro del edificio con sus buenos modales y sus ojos lagrimosos llenos de falso romanticismo. Sin embargo, todo el fuego dentro de mí lo contuve para el portero hasta que terminara de dar la clase al Sr. Mascardi. Después de dos horas salí al patio cochera de la fábrica y el rocío de un cielo encapotado me recibió. Cerré de vuelta los ojos, junté mi pelo largo lacio y lo até bien pegado contra mi nuca. Tomé con parsimonia mi casco de carbón y me lo puse sobre la cabeza. Sentía que él observaba cada detalle de mis movimientos detrás de la ventana. Ajusté mi mochila sobre mi espalda y arranqué la moto. Recordé cada espacio de la cochera y fui despacio rumbo a la salida. Allí me detuve. Abrí los ojos, entorné la vista y saludé con mi cabeza en dirección al vidrio espejado del portero. No se le veía la cara ni aún con una luz interna usada para escribir y cuyo resplandor me llegaba tenue hasta mi vista. De golpe, me pareció que una mano en zig-zag, como un parabrisas en movimiento y estampado contra el vidrio espejado, intentaba escribir algo. Sin embargo,ro creo que él sólo  me saludaba desde adentro con grandes ademanes. Yo hice lo mismo con mi mano liberada del acelerador de la moto y le sonreí. Mi corazón por fin se partió. Volví a cerrar los ojos. Hice lo imposible por retener, guardar cada momento de aquel suceso. El gran portón automático de la ‘Hoja negra’ se abrió lento hacia un nuevo espacio en blanco. La lluvia caía sobre mi fruto reventado. Su jugo naranja inundó la acera y después la calle. Salí despacio cuando oí el portón abierto trabarse en la pared. Escuché de nuevo su grito lleno de desesperación: ‘¡Por aquí!’. Detuve la marcha. Esperé, lo esperé con todo mi amor en el siguiente recuadro, pero el portón se cerró detrás de mí. Abrí los ojos, a mis costados se escuchaban las hojas mecidas por un viento norte entre los árboles verdes cargados con el tinte rojo de un atardecer y, atrás de mi figura, un arco enorme  hecho con líneas de siete colores que jamás había visto  hacía estallar el horizonte, el cielo en cientos de matices. Emocionada con este mundo de colores, olvidé para siempre todo mi pasado. Arranqué la moto. La avenida era ancha y brillante como un río. El olor de los eucaliptus alrededor me envolvía y guiaba. Más allá de esta celda un viaje nuevo me esperaba.