Nuevo texto de Diego Soria

LUZ DE MAURO

Luz de Mauro

    al dibujarnos

          la noche del sueño

 el abrazo intermitente,

   Quema,

        apaga;

quema

               apaga

Fugaz como llegó

Con alas de guitarra

         mil demoniso por sonrisa

 prometeo en alegróa

    Picaro

         Irreverente,

              Pentatónico,

                         Blues .

          

Acaricia su luz al hombro,

                         A media barba,

 Enciende el cigarrillo su comisura,

Alienta,

        entre el cansancio

         y el sudor.

¡Dale, bobeta!

El silencio  alcanzó tu luz.

Fue fatal,

al final del compás

Sordo,

   Impensado,

     La luz fue mueca mueca,

       llanto,

Hasta luego.

Va la luz

Va calle

        abajo,

             lenta,

                       tambaleante,

                                      luz lívida

             eco de blues en nuestro pecho,

 candil diminuto,

                 contra la bóveda nocturna.

¿Que te has Ido?

Mentira, Mauro,

                Intermitente

En el des-

               dibujo

¡Mentira, bobeta!

Nuevo texto de caro Diéguez, octubre 2012

DEMONIO AL PIE DE LA CAMA

Recuerdo la mesa servida: enorme, impecable y vacía, la sopa burbujeante y el olor dulzón de la calabaza entre los huesos de la cocina. Después, el plato roto en el suelo y un as de corazones a contracara.

                La casa tenía una sola ventana, casi siempre cerrada. Un pasillo desierto comunicaba con las habitaciones (y un silencio de luna las habitaba).

                Detrás de cada cerrojo, una batata maltrecha me vigilaba sin prisa y sin pausa.

(alguien me preguntó –alguna vez–  si era feliz. Definitivamente, no)

                De aquella época, recuerdo también dos demonios en disputa al borde de mi cama. Eran mi no-me-olvides de todas las noches y de cada mañana. Más de una vez pensé que estaban  adentro. Pero un día sentí la nausea, tiré la ropa, la cebolla y las batatas. Me rasguñé los brazos y las piernas hasta los huesos. Después, me dormí acurrucada.

                Al día siguiente rompí la balanza. Corrí a la cocina y abrí la ventana: el horizonte se ensanchaba sobre mí. Hay un punto donde solo queda empezar de nuevo. 

Nuevos poemas de Josefina Bravo, octubre 2012

I.

Hay días

de voz amontonada:

montaña

blanca

en letras

derrama

tu avalancha.

Y, en la blanca caída,

                                    aturde.

II.

Hay días

de cerrarte la boca

coser con hilo rojo

y adentro

las palabras.

En mar de saliva,

silencia.

Nuevo texto de Daniel Milanesi, octubre de 2012

                     Remolinos urbanos    

          Bajo el puente se arremolinan los sueños y los dolores del día. Uno tras otro van llegando los carritos llenos y la manos vacías.

          Así, todas las tardes – la frías y ásperas de invierno, como las

pesadas y lánguidas de verano –  se acompañan en el ritual de intercambiar saludos y cansancios. Sucios de ciudad y hambrientos de vida, comparten la nada que atesoran.

          Los más jóvenes se diferencian en el andar porque, bajo los harapos y la greñas, la edad queda disimulada. En ese lugar son mayoría. Por eso, las miradas discriminatorias o asustadas de los transeúntes, duelen menos.

                                              Se las reparten.

          Pronto preparan el brasero. Mientras buscaban qué comer y algo para vestirse, por las calles - sus almacenes y roperos - juntaron lo necesario para alimentar el fuego fraterno.

          Duermen ahí, bajo el puente, entre los sueños, los dolores y las palabras del día, tapados con lo que se salva del fuego, de los dientes y de las discusiones.

.

          Cientos de vidas pasan sobre ellos, a la velocidad de la autopista. Ese techo demasiado alto solo los protege de la plena lluvia y de la intemperie grotesca, pero ellos se consideran a resguardo.

          Cada tanto y a pedido de los vecinos que se sienten desprotegidos,  los desalojan aun más. Los sacan y cargan sus trastos en un camión; lavan la vereda, la calle y hasta pintan las columnas del puente. No se salvan del desalojo ni dolores ni sueños. Pero, antes de que se los extrañe demasiado, vuelven a arremolinarse allí, entre viejas sonrisas y nuevos achaques. Y encienden el fuego fraterno que les dará calor y tiznará las columnas recién pintadas.

          Y otra vez se reparten las tardes, las miradas, los miedos.

Nuevos poemas de Pablo Cecchi, octubre de 2012

Felicidad

I

Y qué de

            no llegar a ella ni una sola vez.

Tan desenvuelta

sin miedo a nada ni a nadie,

                        entre risas se proclama,

                     altiva,

                la llevan de la mano

en los cumpleaños y festejos del Año Nuevo

               renacida entre amantes ,

                                    eterna,
              entre amigos

                                   repiquetea emocionada sinigual

y entre vos y yo la convidamos al que pasa.

Este poema
es una sensación amarillenta

con sabor a chocolate

 y qué. no sabés por qué.

II

Moviéndose a través de la primavera,
 surca,

avanza,

                                   remonta vuelo.

Engancha a varios en su caminata.

             Jadea

                             por más

                                          y más

                                                aun cuando no hay nada.

Se corona solita,

                                                  allá en lo alto.

Atreve su estado a otros seres,
                                a que continúen con ella

                                             De hermosa en el atardecer,

                                                                     su hermana, la amistad
hay que vivirla y quedarse a contemplarla,

                                                     removerla todo el día.

Nuevos poemas de Lourdes Landeira, octubre 2012

Cada hilo de luz

                     pudo ser lazo

 de algún rayo

                             puente

otro, solo trueno,

                                                 nubes

Cada mañana  pudo una promesa

 y muchas tardes

                        -por mil noches-          

                                                 entresueños.

Este mediodía de plena niebla

   ofrece

el lazo

            aprieta

Conozco a un niño de rodillas sucias

Sé de su bicicleta

de                     tres

                    ruedas

calle arriba

                  silba

                                    calle abajo       

                                                      sueña

Sus dos manos firmes al manubrio

ahora se desprenden

 me saludan

yo

                                                                                                                        no le respondo

Nuevo poema de Alicia Lapidus, octubre 2012

ESCRIBIR SIN SONRISA

No me pidas que escriba, 

            que sueñe
                   en la sonrisa, 
                   en  la batalla en mis ojos. 

No me pidas que escriba,
               ni que sueñe 

                      con caminos
                      de adioses cercanos.

No me pidas que sonría
              estrujada de ausencia
              estremecida de olvido.

Te escribo, no me pidas.