Taller Stoppelman

TEXTOS DE SEPTIEMBRE-OCTUBRE

2011-10-05T04:30:00.000-07:00

Ricardo Varela

RENACER I

Sobre este valle

brumas.

Ojos vacíos,

recuerdos afuera

la ropa

oscura por

dentro.

De rocío

bañaste mi tierra,

las verdes hojas

enhebraron aire

desde tus balcones

sobre tus sueños

sin permiso

voy a enlazar la luna,

iluminar tu cuerpo

de silente,

con paso alado,

inseguros molinos de tiempo

cubrirán tu cama con flores y frutos

Y sobre tus labios

pájaros de este valle

surcarán el cielo

de un sueño prohibido.

Ropa tendida

ante el rocío.

RENACER II

Sobre este valle

De ojos vacíos,

dejo tendida la ropa.

Como rocío,

mi tierra,

enhebró el aire

de tus balcones

a tus sueños

sin permiso.

Como rocío

enlaza la luna,

tu cuerpo,

silente,

con paso inseguro

aletarga el tiempo.

cubriré tu cama con flores y frutos

y sobre tus labios

pájaros de mi valle

surcarán el cielo

en este valle

ropa extendida

sobre el rocío.

TEXTOS DE SEPTIEMBRE-OCTUBRE

2011-10-05T04:22:00.001-07:00

TEXTOS DE JULIO

2011-07-15T05:06:00.000-07:00

POEMAS, por Josefina Bravo

Se esconde el sol

bajo

la tierra.

¿Vendrás por mí esta noche?

Tu trote, lejano.

relincha,

se abalanza

sobre tus patas traseras.

Voy a tomar las riendas.

Te huelo,

me oles,

mismo calibre.

Ya sin miedo,

voy a exigirte cabalgar hasta que no te queden fuerzas.

Rebenque,

cruel,

hasta en carne viva.

Sin piedad, te espero,

con el sol en las manos.

Ahora

tu respiración en mi cara.

En tus ojos,

los míos,

desafiantes.

El aire,

fino,

hilo de coser, tensado.

Das un paso al frente,

inmóvil,

inmutable.

Relichás fuerte.

Yo,

intensa,

mío, el poder.

Girás,

rendido,

cabalgarás

solo

esta noche,

hasta que el amanecer

nazca,

y te llene de luz.

Ahora, en mis ojos.

Cae

noche.

En el cuerpo,

presencia.

Volvés a mí,

sin

luz.

Indomable,

tu libertad.

abandonada

Escapo

de mí.

No tienen luz,

las estrellas:

opacas.

Cabalgamos noches blancas.

Pálidas.

Sin brillo.

Monto tu salvaje

y ya no soy.

Somos.

Te dejo ser.

Caballo:

te regalo mi cuerpo,

para que

galopes las noches,

en busca

luz.

RICARDO VARELA, POEMAS DE JULIO

2011-07-13T04:24:00.000-07:00

INSOMNIO

Noche estrellada.

sol enterrado

en su cuerpo,

torbellino,

Alborada infernal.

CRÓNICA DE SOMBRAS

Tus ojos

náufragos,

cuerpo en las noches

del viento,

mujer de nadie.

En mi sangre,

alborada eterna,

la escarcha

al sol del otoño

entibia

tus ojos

de mi mirada.

De nadie,vuelve la noche.

PLENILUNIO

Lentamente y en silencio

a la altura

de tus ojos,

mi sombra cubre tu cuerpo,

los rostros se igualan.

Con la sangre urgente

recorro

tu infinita.

Y entonces

desciendo

la luna;

tu cara

amanece

sobre mi sombra.

Y dice la altura de mi mirada.

TELARAÑA

( A 131 días de la magia)

Tu norte

es el sur.

El rincón, tu comarca.

Vigía expectante.

Equilibras de aire

Prudente, que te hace libre.

Norte confiable,

que te hace aire.

Parece morir tu norte

desciende cauteloso

por los altos del viento,

entre prosa y poesía.

Parece tejer tu norte

sueños menudos,

error de abrazar el aire

Lo que de mí se escapa,

de mí se trepa

de mí vuelca en palabras.

Al sur,

el velo

tejido en verso, silencio

mirada y aire.

Casi sin tocarnos, norte,

algo nos concedimos,

aquí, al sur

finísimos hilos

cubren y descubren días

para hacerlos distintos

y ,a veces,parecidos

aquí,

tan sur.

ELEGÍA

Muros al sol,

desploman

la tarde,

en la tarde.

Ella recuerda, candorosa,

la súplica del mar.

El cielo revuelto en lluvia

humedece la tierra.

El naufragio,

bajo los párpados,

oculta en silencio

al silencio,

Bajo

este sol

ella, la tarde, el mar silente

morirá.

RÉQUIEM

Vuelan,

marchan lenta la tarde,

ralentan las sombras

del recuerdo,

son aves

sin mar.

Y de luna,

un sin consuelo.

Sobre el final,

comienza a ocultarse la huella.

Que no pronuncien mi nombre

ni interrumpan al silencio

la sinfonía

rastrea

mis huesos.

Vaivén de la tarde

hacia la urgente noche.

ESTAMPA

De qué magia

tu corazón viajero

si mis ojos

no entienden

el paisaje a cambiar.

POLICROMÍA

Anochece colores

en el silencio

cómplice.

Tus labios eternos

de dos

extraviados.

Un tropel de caballos encendidos

resuena sus cascos.

Mi corazón aturde un contrapunto.

Fue un instante,

será una vida

al trote

del amanecer.

ANTICIPOS DEL PRÓXIMO LIBRO DE CUENTOS DE VÍCTOR DUPONT

2011-06-24T04:59:00.000-07:00

LOROGONÍA, por Víctor Dupont

El loro piensa en un Dios que creó el Mundo. Un Dios con alas de loro, patas de loro, pico de oro, plumaje divino. En los primeros instantes, el Dios Loro creó de la nada las galaxias, los astros, los planetas.

Y contempló su obra, extasiado.

De pronto, se le ocurrió animar las cosas. Es decir, realizar la gran puesta en escena de las estrellas.

La danza cósmica.

Cada astro giró en perfectos círculos concéntricos. Aunque el Dios Loro pronto se aburrió. El ritmo del baile era lento; el andar de los planetas, tedioso. El movimiento circular dejaba a los planetas quietos, pese a su baile siempre monótono (ahí se dio el dilema de los primeros loros filósofos: ¿movimiento o inmovilidad del Mundo?). El Dios Loro, sin contradicción, hizo girar a sus astros en elipses. Y, a la vez, decretó que los planetas se fueran alejando cada vez más entre sí.

La danza, al cabo de los minutos, fue caótica.

El Dios Loro vio cómo su obra podía echarse a perder. Los planetas enloquecidos no eran buena señal. Tiró el plan para atrás y volvió a la vieja y aburrida idea del cosmos perfecto, inmóvil, hecho de cuerpos que giran en esferas concéntricas. En un par de segundos se le ocurrió una gran idea: crear vida (segunda controversia de los loros filósofos: ¿qué es la vida?). Crear animales, plantas (tercera controversia de los loros filósofos: ¿el Dios puede tener Ideas? Algunas escuelas de loros llegaron a pensar que el Dios sólo tiene Ideas, en su perfección eterna). El Dios Loro tuvo que dar un hogar a sus hijos. Para eso, otorgó forma a la tierra (cuarta controversia de los filósofos loros: ¿es la tierra el centro del cosmos?). Allí el Dios Loro los hizo vivir los primeros millones de años. A los loros les dio la palabra y a los humanos, la capacidad de imitar sus sonidos. Humanos vivían en jaulas creadas por loros, repitiendo vanas palabras, sin saber qué decían.

Y aquí viene la tragedia del loro: un día, los humanos se rebelaron y encerraron a los loros (los loros filósofos hablaron de las fuerzas del mal).

Un distraído puede pensar que los loros repiten y repiten. Aunque la verdad es más rebuscada: los humanos repiten. Y repiten a los loros sin comprender sus propias palabras. Repiten sus fábulas, sus religiones, sus teologías y le dan forma humana.

El loro piensa en la lorogonía, en la lorodicea y se regodea, con amargura. Aficionado a la filosofía de lo loro como es, piensa que los loros filósofos nunca reflexionaron en la condición lora y en la condición de la lora humana también, que resume, en sus callados pensamientos, así:

“Mientras los humanos creen vivir en un mundo mediado por la palabra y se solazan con nuestros desesperados gritos, no saben que está inscripto en el destino de los astros el regreso a la armonía universal, esto es: allá por lejanos tiempos, cuando los humanos repetían sin comprender, en sus jaulas celestiales, las palabras de los loros”.

Aunque el loro no se percatará nunca de su error. No sabe que el Dios Loro se aburrirá de los dilemas de sus criaturas. Se aburrirá y pretenderá volver a su metié, entretenerse con la danza cósmica. Volverá a expandir al universo y a aburrirse. Después, pretenderá: contemplarse mientras mira a las estrellas, las galaxias y planetas (los loros filósofos objetarán: si Él pretende contemplarse, deberá existir un tercer dios loro que contemple al Dios loro que contempla al Dios Loro contemplando, y así al infinito. Esta duplicación monstruosa hará suponer a muchos loros filósofos en la existencia de infinitos dioses loros, con sus infinitos ojos y picos en infinitos mundos loros).

Harto del tedio, la divinidad lora comenzará a echar alpiste por todo el cosmos. Alpiste, para una galaxia.

Alpiste, para otra.

Y para otra.

Alpiste.

La locura de los astros y los cuerpos celestes hará que empiecen a contraerse nuevamente en busca de más alpiste. El Dios loro los hará pasar hambre, para desesperarlos más. Debilitadas las fuerzas expansivas, las fuerzas gravitatorias volverán a actuar sobre su masa, reagrupándola hasta volver a concentrarla en un punto. En ese punto se juntará todo el universo, a la espera del alpiste de la divinidad lora maligna.

La espera será de algunas millonésimas de milésimas de segundo, tras de las cuales, el universo explotará y el alpiste y el Dios loro volarán por las aires en el vértigo del estallido.

EL ATARDECER, SEGÚN EL JARDÍN, por Víctor Dupont

Mi vida no ha sido más que este rincón, esta pared noble y opaca.

A través de mí puede verse una porción del jardín - al costado - y otra pared, de frente.

Sobre ella, una pintura. Una pintura de un paisaje con montañas nevadas, un territorio áspero donde el frío tiñe o petrifica las piedras, las cimas o las laderas.

De día o de noche se acerca una señora.

Se acerca, sigilosa, hasta mí; saca un peine dorado - púas anchas - lo enreda en su pelo y, mientras desenreda o afila sus rizos, me mira - levanta sus cejas – y arma su peinado alto; de repente, porque sí, se va.

Y otra vez la pared.

Algunas veces la señora vuelve, se acomoda una ceja, se va. Y otra vez la pared. Y el paisaje, las montañas según la luz desde el jardín. Luz, a veces matinal - a veces nocturna -, otras vespertina. Se transforma el paisaje, según los colores, en un sitio de montañas entre un calor que pronto saldrá de la lava.

De día o de noche también llega un hombre. El traidor.

Cuando se acerca a mí, tiene una peluca entre manos y, colocándosela, diserta sobre cuestiones de gobierno o s astronómicas o eróticas; como un orador se apresta ante su auditorio y -de vez en cuando- mira a los ojos de los escuchas y se cree un hombre elevado, que debe agacharse r y realizar sus muecas. Se va.

Otra vez la pared.

Y las montañas con sus laderas o cimas o piedras congeladas. O incandescentes.

Ahora atardece, según el jardín.

Entra la mujer de los rizos a la habitación y habla de la luna, de la perfecta luna, su falsa luz, su faz parsimoniosa. “Los astros de la bóveda celeste nos acompañan, amado mío”, le dice al traidor. La pared.

La pintura, el paisaje según las coordenadas crepusculares.

Se escucha la entrada del esposo engañado.

A los gritos el hombre traicionado le dice al traidor “¡miserable, te has acostado con mi dama en mi propio lecho!”. Sólo en un instante me atraviesa y refleja su cara de cejas furiosas, su cabellera tupida, su armadura que relumbra cuando la penetra la claridad del jardín.

Otra vez, la pared.

Los gritos se aplacan. Se sugiere un enfrentamiento durante el próximo amanecer. “Te espero aquí, cobarde”, le dice el esposo engañado al traidor, “para nuestro duelo”.

Las horas se vuelven lentas.

El esposo de cejas furiosas prepara su arma frente a mí y parece querer dispararme - casi podrían escucharse los pedazos de vidrio por el suelo, pero no, no dispara - y parece afilar su mirada entre la dureza y una ironía de labios enmohecidos. “Cuando se haya disipado la luna, este hombre vencerá”, dice el esposo engañado. La hierba del jardín delata los colores del alba.

En la pintura, montaña y piedras imperceptibles.

“Este hombre vencerá”, dice al filo de su sonrisa.

Se oye un disparo de fuera. Se oye a la mujer: entra, llora, implora. “No lo hagas, yo no te amo”, dice, “lo amo a él, nada cambiará eso”.

Desde el jardín alguien proclama “llegó la hora, señores”. El esposo engañado sale. El traidor lo espera. La habitación se vacía.

Se refleja desde mí la parte del jardín de siempre: en ella no hay nadie. Se escucha una extraña conversación. Una disputa, tras la cual los hombres deciden suspender el duelo. Hay llantos y súplicas. Aunque en mí no se refleja nada, sólo la sombra de un árbol. A medida que el día amanece, la claridad inunda con su sombra arbolada el cuadro del paisaje. La sombra furiosa delinea la pintura. Elimina los marcos. Se refleja ahora un detalle: a través de la ladera de la montaña, un hombre cae con su cuerpo en llamas.

ANTICIPO DE NOVELA, Por Gabriela Ramos

2011-06-08T04:20:00.001-07:00

Murciélagos, por Gabriela Ramos

Somos como murciélagos: lanzándonos de un sitio firme a otro, intentamos hundir nuestras garras en un alma imperturbable, pisar tierra. Tierra. Es que nunca comprendemos el concepto o el alma de la palabra tierra. Tierra. Es siempre lo que no pudimos defender, lo que, a pesar de tener nombre, nos duele nombrar. No la sentimos. No la vivimos.

El trayecto de un murciélago es espeluznante, caótico, vertiginoso. El nuestro, tal vez se distinga por una incógnita: no sabemos verdaderamente si volamos o saltamos a la muerte.

Fondo.

Murciélago: Herido, Lucas, al levantar las mañanas lame las botas que saca de un paño verde que guarda en su bolsillo. Registra los objetos que lo rodean y sutilmente los va ordenando con la mirada. Gira la cabeza hacia la ventana y, con cuidado, se rasca la herida.

Por las noches juega con los malos presagios: los jerarquiza y arma y desarma su sonrisa de pájaro loco.

Él busca a Claudia, mientras ella pinta los sueños frente al corredor oscuro que llega al jardín.

Murciélago dos: Lucas no imagina ni recuerda el peligro cuando las botas saben a naranja y a agrio rocío de una noche larga que alarga con sus alas.

Sus alas dibujan el cielo. Un tanto verde.

Volátil regresa por la ventana y clava sus garras en el filo del marco. Las gárgolas y molduras quedaron mejor esta noche.

LOS MINICUENTOS DE JUNIO Y OTROS TEXTOS DE ALUMNOS

2011-06-04T17:44:00.001-07:00

CREPÚSCULO, por Ricardo Hugo Varela

Anudado,

llega a su casa y deja caer el alma sobre la cama. Su mano va hacia

un atado de puchos; flaco como él mismo, se asoma un cigarrillo.

-Es mi día de suerte-balbucea irónico.

Lo enciende y exhala el humo.

Allí se pierde.

Toma su auto y sale a la ruta.

Acelera el placer entre

tres carriles por lado.

Mucho verde, al desandar.

Se angosta y desluce.

Desandado,

acelera aún más

el paisaje árido.

El viento sopla sombras, tiempo, puchos.

Entreabre

un desafío en su palma. Su mano entera va hacia allí.

POLIFONÍAS, por Elena Liceaga

La fuga

Despuntaba el sol a través de los maizales. Gunther mateó, como todas las mañanas, junto al fuego guardián de secretos. A su lado, el ovejero Fiel miraba a su amo. Interrogantes ojos perrunos sospechaban el acto, sabían la decisión tomada.

Esa noche – media luna en asta sobre un cielo puro brillo negro- dos siluetas se recortan en fuga hacia el oeste: una trinitaria – caballo, hombre y mujer-. Detrás, fiel, corre la sombra de un ovejero.

Desangelada

Entre alboroto de luces y cantos de sirenas, el cuerpo de la mujer – en caída libre- impacta sobre el asfalto. Abrazo final para una desangelada.

Isabella

Isabella atraviesa el parque. Marcha segura. Conoce sus árboles y arenas desde los dos años. Hoy no va a la escuela. Jeans ajustados, zapatillas rojas, el fuego de su pelo suelto brilla sobre el escote de la remera blanca. Con cuidado inexperto ha delineado sus ojos celestes. Cerca de la calesita, una voz de varón la bautiza con el primer piropo:

- ¡Quién pudiera ser sol para estar en el cielo de tus ojos y ocultarme en tus nevadas colinas!

Ella continúa, firme, su marcha. Por dentro – mitad pudor, mitad alegría- sabe que un hombre ha visto hoy a la mujer que despierta en ella.

Gabriela contra el Dios Gerún, por Leandro Disanti

A Fernando Liendo le gustaba estar hablando, o sonriendo. Siendo auténticamente feliz también se lo solía ver sufriendo.

Cuando no podía comer iba picando, pensando que no es bueno el estómago descansando.

Su padre, Armando Liendo, estaba temiendo que Fernando estuviera flaqueando. Quiso hablarle, pero Fernando Liendo no era de andar oyendo.

Su madre, Clara Arcando de Liendo, vivía temiendo y analizando, preguntándose si habría sido bueno estar tanto tiempo amamantando, y luego consintiendo.

La vida de los Liendo fue terminando cuando a Orlando, hermano de Fernando al que le gustaba andar escribiendo, se le fue ocurriendo estar estudiando en lo de Gabriela Stoppelman.

Gabriela, siempre luchando, corrigiendo y enseñando, mató al Dios Gerún sin andar dudando; así toda la familia Liendo y hasta los mismísimos Arcando, se fueron flagelando y se terminaron suicidando.

LETANÍA, por Ricardo Hugo Varela

La noche avanza

en garras

Me devora,

indolente,

con un niño mendigo

en la calle

el silencio atruena

recuerdos.

Seré ausencia,

luego olvido.

Con el alba,

mendiga en garras,

niña, ya no mendigo,

todo habrá terminado.

SERÁ DE MADRUGADA , por Ricardo Hugo Varela

Ella vendrá,

altiva y misteriosa,

a velarme la sangre.

Miedo y furia.

Tibio temblor. Supino.

Lluvia y lágrimas,

relente frío, lecho

de prisión.

Dolor en los huesos,

ella se irá, sangre velada

Y, sin misterio,

quedará la lluvia.

ALARDE DE RÍO, por Alberto César Haag.

El camino es pardo, húmedo y fangoso.

Intermitente,

llueve

y, al frente, la fila de pinos se inclina al viento. Las calles se parecen demasiado, las casas también. Detrás de los pinos, un enorme baldío otoñal, amarillento y triste. Más allá un hilo de agua pretende ser río y, en ese alarde, cursa el pueblerío. Tras el río un campo sin vacas, solo pastos secos

y hacia el sur, el mar,

el eterno mar, imponente y silencioso.

Llueve,

intermitente.

Aquel camino,¿lo ve? ¡Allí, allí! Es el de Cuatreros, por allí pasaron el indio, la cautiva y el ganado; sin edificios, sin la hilera de pinos, solo camino pelado, sin trazas transversales.

Gauchos-soldados vestidos con harapos, enfermos y hambrientos debieron recorrer las dos leguas desde el salitral hasta la inútil zanja de Alsina, debieron ser muchos –s cinco o diez no más- , tuvieron miedo y lograron vivir sin él.

Llueve

intermitente

Un joven lleva una mujer y huye perseguido, los gauchos se acercan, pero su pingo es veloz. Alguien bolea el caballo y ambos caen. La cautiva- con miedo-, pide vengarse –recuerda a su hija y a su hermana- , el joven ya no teme, acepta el frío filo y muere.

RETOÑO, por Ricardo Hugo Varela

Anoche tuve un sueño. Un gran sueño. El cielo asombrosamente claro y, por primera vez,

las estrellas, a muy baja altura. Con sólo estirar los brazospodía tomar la que me placiera, la más brillante, mi estrella.
,

Logré alcanzarla y tuve miedo a regresar de la magia.

Mas, con las primeras luces del día, la estrella se había marchado y-, extrañamente, con ella-, la angustia.

Mi cuerpo, tibia morada, se abre, regresa.

Fue anoche.

Asombrosamente, claro, ahora va el sueño por mi vigilia.

MAREAS, por Roberto Aguilar

Adherido a las piedras del cielo,

me lleva el río,

cuesta abajo.

Soy el amor,

lloro, pido perdón,

las sombras me dan de beber

del charco en las avenidas.

Más allá escruto cientos de manos

golpear a las puertas donde no estoy.

Beso a todos con la misma pasión.

Asiento mis rodillas

sobre ricos y pobres,

Pero

los hambrientos no me olvidarán.

Por eso, de nuevo, perdón,

porque me voy.

La noche agiganta su luz negra para guiarme por mi senda.

Ciudades, cuencas y pueblos sueñan-,

con clavos en las sienes-,

un despertar de

hamacas en

mi infancia.

Pero

muchos se

levantan porque

gimo, subo

y bajo.

Camino descalzo, piso vidrios rotos por los balcones.

No hay resplandor en mis ojos,

no es necesario.

Miren, ahí va el odio

Miren cómo moja un pan duro

en una gota de diamante.

Adiós.

Llueve rojo.

Mis pies pequeños se llenan de hongos,

rasco los dedos del valle de la luna.

Los volcanes explotan de deseo.

Extraño.

Soy tu brisa.

Nado

en la vertiente

de los

caídos.

Seco lomos de caballos,

ahuyento las moscas.

Acaricio las cosas.

En los confines del mundo, preparo el regreso.

Abraso.

¿No soy?

Cuando quiero vuelvo.

Parto las piernas del ladrón de mi copa de cristal.

Silbo, en el fondo de los ventisqueros,

Areno, ojeo por los ombligos del raso cielo.

Me arrojo.

Te busco de carne y hueso,

hurgo por tu cuerpo

para sentirme herida riente

en tu boca andante.

Soy

el río

cuesta

arriba.

CORAZÓN DE BONGÓ, por Jazmín Cañete

Un pueblo olvidado en el corazón de la estepa.

El dibujo es seco: delta enterrado en polvo, casas sin ventana. En una de ellas duerme una madre, desnuda. La sábana blanquísima se enrosca entre sus muslos empetrolados y brillantes. Un fogoncito templa las pupilas de su hija, mientras lee debajo de su cama.

Zaira cumplió ocho hace dos días y el mejor regalo de todos es el libraco de tapa dura forrado en cuero escarlata con hojas de bordes dorados. Ahora, entre las patas del catre, a duras penas lo sostienen sus manitos azules.

Un nene nigeriano todavía da sus primeros pasos cuando su mamá lo abandona en la selva amazónica. Con el tiempo, el chico aprende los secretos de sus nuevos hermanos: se alimenta con la carne tibia de animales pequeños y los frutos rozagantes de la tierra. Se protege de las palizas ardientes del sol entre el follaje y duerme sobre la barriga de su nueva madre: una leona vieja que lo cuida, por primera vez, desde el primer día. Una noche...

La suave brisa zamarrea las hojas del silencio. Alguna brasa de hierro perforó la piel recién carbonizada del cosmos dejándole grabada una manchita blanca, perfectamente redonda, bien lejos. Desde entonces, la tersa córnea custodia la calma. De pronto, la imagen se resquebraja y estallan sus pedazos: se escucha un tiro.

Zaira levanta la mirada –también es profunda la noche del llano bajo sus párpados–. Sin despegar las palmas transpiradas del cuero rojo que aprieta contra sus latidos de bongó, corre hasta la puerta y sale. Sólo casas sin ventana. Un grito a lo lejos: las pupilas de fuego descubren entre las ramas deseperadas de unos árboles, la sombra de un hombre que se aleja y se pierde para siempre.

Una cosquilla cálida le sube por el cuerpo desde el suelo. Su camisón tiembla. Sobre sus piecitos descalzos, un hocico frío y mojado. Un cuerpazo suspira paciente y ronco mientras tinta amarronada brota lenta del agujero recién abierto en su pecho y moja su pelo blanco. Zaira se acuesta sobre la tierra, sus ojos se llenan de lágrimas y calman la sed de la estepa. Apoya la cabeza –y se duerme– sobre el pecho de su madre, tan blanca en la sombra de un pueblo tan olvidado.

BORDE DE FRUTILLA, por Jazmín Cañete

Una vez tuvo un sueño.

Suena un grito ahogado desde el fondo tectónico. El océano, mudo, empieza a hincharse.

Las cordilleras apaisadas se desgranan en los bordes. El horizonte media la batalla: las migas se expanden pero las olas son más rápidass (y se las comen).

El aire huye por un agujerito en la luna al ver tanta agua acercarse.

Por siempre jamás: la noche (y el revoloteo de interminables soles coloridos persiguiéndose, picaflores, los unos a los otros).

Bajo el terrible cielo de neón, el hombre espera sobre la cordillera. Durante esos segundos finales, sostiene en el paladar el sabor remoto de un postre de frutilla abandonado en la infancia. Se entretiene. Cuando termina, cierra los ojos y se duerme pensando en qué va a soñar mañana.

MONTAÑA DE DIARIOS, por Jazmín Cañete

Cuando cada noche se desploma encima de ella y se acurruca en su guarida con la tranquilidad que protege a los niños al dormir en su escondite.

Cada noche, cuando la frazada se desploma encima de ella, se acurruca en su guarida con la tranquilidad que sólo protege a los niños al dormir en su escondite.

LA ESCAPADA, por Jazmín Cañete

Se perdió en el centro la grulla.

Los autos le pasan por los costados, tambalea para un lado y para el otro. La suela de un zapato la arrima a la vereda. Una paloma aterriza ante migas de cemento y la levanta en vuelo. ¡No va y se engancha en la torcedumbre de las chapas de una cabina de teléfono! Los dedos de una mujer juegan a meterla en el espiral, sacudirlo y deshacerse de ella.

La grulla viaja.

Ahora, un nene la mira con la cabeza inclinada, en cuclillas. Espera que haga algo pero a ella sólo le place yacer en el suelo mientras el viento vibra en sus aletas de papel.

Ante semejante decepción, los deditos índice y mayor la levantan, la doblan por su pliegue central y la guardan en el bolsillo del guardapolvo.

La grulla, en penitencia, vuelve al hogar.

Escalofriante de mí, por Josefina Bravo

A medida, juega, puerta de un placard.

Una pinturita.

Plano, a puro ostente,

refleja estancia de aquel señor burgués.

Envuelto el espejo,

corretean mitos oscuros,

juega a las escondidas.

Escalofriante de mí.

Muestra leyendas,

sobre todo oculta

mi imagen, tan vacía

tan sin mí.

A su medida, no refleja, sin mí.

Mis ausencias,

tan parecidas a las reales.

Simétricas.

De mí

se olvidan por años.

Rincón negro de galpón,

no refleja.

Yo, puerta espejada,

a simple espejo pasé.

Lijan y lijan madera

de mí.

Mutante de

forma, textura y color.

No hay más matices,

tan sólo simétricos, no reales.

Ahora, invisible horizontal.

Medios cuerpos, medios muebles.

De este lado del espejo.

Ella me mira mirarla,

me clava en su media mirada.

Ni la tengo en cuenta,

ni me tiene en cuenta.

Ahora,

me acerco.

Y cuando soy ella,

retrocede.

Apunto el dedo índice,

disparo su gesto.

Huesuda. Cadavérica: invisible, media y vertical.

Luego gira a su izquierda

y se pierde la vista.

Qué ve, qué pienso.

Sigo acá,

la espero desde el inverso.

Sólo un reflejo,

desabrido de realidad.

Se ceba un mate.

Yo sigo su sed.

Se nos vuela el pelo.

En la ventana,

el frío de mi ausencia.

Invisible, como yo.

Nada. Acá nada.

Se acerca y me mira,

nariz con nariz.

Espía,

quiere más allá.

Detrás de esa puerta a mis espaldas:

sólo vacío.

Reflejo y más ausencia.

No entiende que no hay, donde se acaba su mirada.

Y yo sigo acá.

Ya la he visto antes,

y también me ha visto

en las edades:

piedra, hierro, espejo.

De a dos,

una y otra vez.

Pupilas en busca de ausencias.

Aliento pegado en el vidrio,

afán de reverso,

figura oscura,

parodia.

Ausente, esa fría versión que tanto desean ver.

Horas

horas

en descifrar sinsentidos.

No entienden,

sinsabor en mis vidrios engañosos.

Confunde mi reflejo

la verdad en otros ojos.

Espejo, espejito,

mostrame la verdad, dice ella.

Le hago ver la belleza oscura.

Perfecta,

sobre todo, oscura.

Ella,

fiel espectador.

Yo, ilusionista

de magia negra.

Celador de espejismos.

Ella y yo. Para ser ella,

que me vea.

Y para verla,

verla

ahí, expectante.

Entregada.

A su medida, simetría ausente.

Invisible, avanza

y retrocede.

Ella me busca,

medio horizontal

Quiero salir,

medio vertical.

Ella animada. Yo fría.

Sin ella entregada,

yo no puedo.

EVENTOS

2011-05-05T06:24:00.000-07:00

PRESENTACIÓN DE "MUNDO DE HOJALATA", DE GABRIELA RAMOS

SÁBADO 13 DE 17 A 1930
LUGAR: "ARCHIBRAZO", MARIO BRAVO 437

Presenta: GABRIELA STOPPELMAN
ESCRITOR INVITADO: ALBERTO GOLBERG
LECTURA DE POEMAS: SILVIA PALOMAR

PRESENTACIÓN DEL LIBRO "CABRITOS A SACRIFICIO"

Víctor Dupont presenta su libro de poesía el Sábado 7 de Mayo a las 19.00 hs.

La cita es en el Bar "La Forja", Bacacay 2414, Flores.

"Víctor Dupont se mueve como un demiurgo apasionado que desentraña enigmas y suelta su imaginación manejando las letras de un abecedario que ordena y a veces desordena a su antojo. Y produce esta fábula-poema que lo instala en nuestro panorama literario como un brote luminoso que nos promete nuevas y audaces osadías.

En síntesis: una voz poética incontaminada de convencionalismo y escapismos facilistas. Una voz que sabe recorrer sin temores los territorios de la fantasía, la imaginación y las infinitas posibilidades de una poesía sin límites".

Héctor Negro

Invita Ediciones Puertas

Entrada Libre y Gratuita

Expositores: Héctor Negro, Carlos March y Gabriela Stoppelman.

NUEVOS TEXTOS DE ALUMNOS- MAYO

2011-05-04T04:24:00.001-07:00

ESPEJO DE AGUA,

por Ricardo Varela

Aquí estoy, aterido, en este pasillo angosto e infinito. Un río pestilente divide

las viviendas. El aire es denso, el hedor arde en los ojos y en la piel. Un sudor estancado se impregna en las ropas y anuncia el regreso del trabajo.

Mientras aguardo el momento recorro el lugar una y mil veces, también lo pienso.

En el centro del asentamiento, un rectángulo de tierra, el lugar donde se depositan

los sueños de casi todos los chicos. ¿Será esa la única posibilidad de trascender? Ellos no lo saben. Es así. Lo veo al ”Cali”, bezudo, barbilampiño y esa saliva viscosa.

Por allí, corre Victoria, atezada, con sus enormes ojos negros,

entreverada con el resto.

Me ausento, una sucesión de imágenes me perturba.

El arma. Confusión y muerte.

Los jueces marmóreos jamás lo entenderán:

A veces, la vida, te empuja a matar.

Después, el oprobio.

El escándalo ensordecedor de las voces de los reclusos, frases groseras, insultos.

Acuerdos de tráfico de todo tipo con un otro encerrado en el afuera.

Resuena constante un rumor de muchedumbre;

ruidos de objetos colisionan, sonidos alegres crean en un espacio

críptico, una apertura audible, inaprensible. Un vínculo con el exterior.

Todo es una marca de un tiempo que regresa.

Es que el pasado, aunque uno lo piense sepulto, es un paisaje del que sólo uno se va. Al regresar, todo está intacto, idéntico.

-¿Qué te pasa, Eva? ¡Te has quedado dormida!

Me dirijo a quien les ofrece algo caliente a los más necesitados, en el ”Merendero” del barrio.

- ¡Es que esa garrafa me va a hacer parir con esa llama escuálida!-contesta y agrega:

-¿Y vos? Sospecho que en nada bueno-con indulgencia.

Eva, una mujer menuda, elegante y austera, lleva el pelo gris en un rodete. Es la madre

de Victoria.

Su otro hijo, el “ñato” murió en un enfrentamiento con la policía. Dicen en el barrio que,

desde su muerte, cuando llega la noche de los difuntos, se oye doblar sola la campana de la

capilla del lugar y su espectro regresa a visitar a su madre.

En el final de la calle, tres pibes de gorras y camisetas futboleras arman un porro.

El rubio le da la primera pitada.

Al acercarme, se escapan por los pasillos.

No hay salida. Los niños pobres y los perros, un ejército paralelo que vaga, husmea en los restos, intimida, pregona su hambre, caga donde puede. No son los únicos. .

La villa está dentro de la ciudad, en clara contradicción.

Es natural, la ciudad oculta lo que se pudre.

Adentro, capas residuales se acumulan a cielo abierto.

La mierda siempre ha sido una cuestión de Estado. Sale de lo más íntimo y entra

en los anales de lo público.

Echo un vistazo a la tarde. El sol atraviesa la villa.

Cierro un poco los ojos y nublo mi visión. Los techos se convierten en un espejo de agua.

Un oasis.

La naturaleza, obstinada, produce el milagro de embellecer las cosas muertas.

El asma de invierno regresa impiadoso.

Otra vez, la señal. Sirena breve.

A poner el cuerpo, como todas las noches.

Los enigmas del viento dibujan figuras horrendas. ¿Un presagio?

Estoy tranquilo. .

Aquí, lejos de cualquier espejo, solo. Como en un suicidio.

En blanco, por Pablo Hofmann

La palabra

la noche

del bosque.

Lobos celan hambrientos,

tiembla la hoja seca

a temor

oscila la oculta,

la palabra.

Palabra

rota

niebla el verbo entre colmillos

blancos silencios;

de álamos, muda palabra y herida de noche.

Regresa la extraña:

¡Buen día, buen día!

El marfil rasga

la bruma en los ojos.

Lejano silencio en la

palabra muda.

Deserta de la noche blanca,

Lejana, vigila el regreso

la niebla quebrada en palabra rota,

pasea por la noche amigable

silencios de álamo.

De celos,

aúlla.

Mochilera Erika, por Roberto Aguilar

Sus pasos vienen por el camino de Las Ventiscas,

piel sudorosa y tripas muertas de hambre,

espejea la luna sobre la tierra,

piedra de otra piedra sobre su espalda.

Golpea la madera del mundo

y toca aroma a lodo

en su pesado picaporte.

Mochilera Erika entra y sale como el viento.

A veces busca y encuentra gente

pero sólo le gusta lavarse las manos en los lagos;

sombra sobre sombra su sueño cae entre flores,

ojea la noche des estrellas de su cuerpo.

Mochilera Erika sale y entra cuando quiere.

Pesadas, sus sandalias

de negro alabastro, su cuerpo

brilla las calles en busca de un plato de arroz,

no pregona sed ni dolor,

aspira el humo de las fábricas.

Conoce los escondites y los umbrales,

va de aquí para allá hasta entrar en el bosque,

pero una moneda circula y la atrapa,

hace cara o seca y elige su camino,

luego tira el oro y flamea su esqueleto como bandera

por alguna avenida.

No conoce los principios y los fines

sólo el descanso en los trigales,

no sabe de inviernos, primaveras, calendarios

ni palabras,

sopesan sus alas la borrasca.

Mochilera Erika entra y sale cuando quiere.

Vende sus cuadros y collares en tertulias

y casas de familia,

signos y calles la espantan.

Ignora el futuro y su presente es borracho.

El tonel del mundo Erika rueda

Su balanza está llena de la tierra de los pueblos,

aunque ella no nos quiera y te sostenga como a una limosna

entre puertos y gargantas de los montes.

Erika ríe mientras come de la lluvia

y bebe de la escarcha,

desayuna el sol de la madrugada y junta la

nieve de todos los ventanales.

Cerezas, palabras, uvas y palabras babea

y se cruzan por sus labios como los ojos bizcos

de los comensales. Ellos la invitan pero

los rechaza. Sólo busca un atajo a la desesperanza

por el fondo de su olvido hacia adelante.

Mochilera Erika se despide cuando te ama.

Hay piedras sin recuerdo de algún país dentro del bolso,

ríos, mares de selva desaparecen de su memoria,

Viajante con un llanto fontanal en la barriga

y sonrisa fluorescente de la tarde sobre su hombro.

Mochilera Erika llega a la taberna de un siglo cualquiera

y pide un trago agridulce de todos estos años,

aprieta el vaso con manos ajadas.

Otean sus cataratas el pasado dentro de la valija.

Revuelve cerezas, nombres, uvas, conjunciones,

algún adjetivo y encuentra verbos como un canto en el sendero de

lo extraviado.

Sale y salta, corre, va y viene ¡arriba, arriba! disfruta,

florea su vestido volado, llora el álamo cielo, camina,

salpica, moja todo y cae el cuenco de sus alas de barro.

Oscura, por Josefina Bravo

En la soledad de esta casa vacía

los muebles se me antojan monstruos.

La mesa de madera: gruesa, tosca.

Lleva rastros de antiguas batallas carnales

dónde algún peón cortaba en pedacitos

al animal de turno.

Puedo hasta escuchar el filo del cuchillo

sobre la carne fresca,

La sangre vertiéndose sobre la mesa

y hasta el piso.

El golpe seco de las gotas rojas

sobre la tierra firme.

El cuchillo errándole a la carne

e incrustándose en la mesa.

Agujeros, cortes profundos,

irregularidades en la madera.

El negro de la grasa que nunca se irá.

La mesa de la victoria.

Ahora lleva patas cortas,

triunfante entre los sillones.

Blanco. Negro. Blanco.

E irónicamente cubiertos de almohadones rojos.

Más allá el comedor.

Otra mesa de madera.

Pero de patas largas.

Con detalles.

Diez caballos desafiantes a su alrededor

de ensilladura blanca y altura envidiable,

montan guardia.

El espejo pintado de sangre y óxido.

Sobre mi cabeza el techo alto, inalcanzable.

Una cadena en descenso

sostiene una araña dorada.

A mi izquierda el ventanal recorta mi vista al patio

en mil cuadrados perfectos.

Un rompecabezas terminado.

Los muebles de la casa se me antojan monstruos.

La soledad me ceba mate

y yo me vuelvo oscura

mientras el sol se va,

se esconde bajo la tierra.

Maizales, por Mariana Silvestre

Recostado bajo un árbol seco, las sombras de las ramas dibujan sobre él. Un cuerpo escultural, los músculos marcados incluso en estado de relajación. Negro de noche, majestuoso como la parca. Ya en otra ocasión lo vi merodear por la finca, pero no me atrevo a acercarme. Yo, que como domador de bestias me considero un experto, quedo tieso ante la hermosura de este caballo.

Lo espío de lejos, la respiración contenida para ocultar mi presencia. Los rayos del sol arden sobre mi cara. Tengo una mano sobre el cinto de cuero, la otra sostiene el lazo con el que lo atraparía si me atreviese a desafiarlo; el cuerpo relajado, el rostro apacible.

Una siembra de maizales nos separa.

No hace mucho dejó de ser potrillo, aunque sus ojos carguen con el brillo de lo eterno.

Percibe la energía que proyecta mi mirada, se levanta y avanza. Los pastos abren camino a su andar, le acarician el cuero, la crin sedosa y negruzca.

Dudo de su inocencia animal, lo creo una aparición, un presagio de muerte.

No fui yo quien lo buscó, él me eligió por alguna extraña razón que desconozco.

Estoy listo, mi corazón galopa más rápido que él. Ya no hay tiempo para dudar, me lanzo a su encuentro aunque esa bestia me arrebate la vida.

MUCHA MALARIA, por Mónica Maravini

Hacía tres días que el hombre de la ventana no estaba.

En casi diez meses, faltaba a la cita sin previo aviso por primera vez.

El primer día me sorprendí, el segundo me desilusioné y el tercero empecé a preocuparme.

¿Cómo podía ser que un desconocido ocupara así mi pensamiento?

Y sí, ¡podía ser, por supuesto!

En los últimos años, las cosas habían ido de mal en peor. La muerte de mi padre, las peleas, cada vez más frecuentes, con Beatriz. Y la inevitable separación trajo aparejadas pérdidas, sufrimiento, desequilibrio y malaria.

Mucha malaria.

Yo pensaba que las separaciones traían alivio y liberación, pero no. Como decía mi tía: una pena negra, espesa y pegajosa, como alquitrán tibio. Primero se te pega en los zapatos, después empezás a hundirte, querés salir y no podés. Te decís: mañana, mañana empiezo a vivir mi vida y la corto con tanto dolor. Aunque no te das cuenta; tu vida es esa y ya la estás viviendo.

Así estaba yo, sólo quería dormir. Despierto, se me perdían las cosas, me caía por las calles y era objeto de robos y malos tratos. Porque, cuando estás mal, la gente te huele y se aprovecha. La pena lo cubre todo en una lluvia de cenizas y hasta los amigos se alejan por temor al contagio.

Para completar la mala racha, fue en esa épocaque me cambiaron el lugar de trabajo.
,

Una sola línea de colectivos me llevaba hasta la nueva sede: el 42. Tenía que tomarlo en la esquina de Cachimayo y Santander.

El primer día me cansé de esperarlo y, para no llegar tarde, decidí tomar un taxi. De ahí en más, tendría la precaución de salir de casa con tiempo, el servicio de la línea era de lo peor.

Al principio no me percaté de su presencia, pero a medida que los días pasaban comencé a sentir sus ojos en mi nuca. Porque eso me pasó: no lo vi, primero lo sentí.

Ahí estaba: con el buzo gris, en un sillón –sólo se le veía la cara y el torso- con anteojos oscuros y peinado a la cachetada, un muñequito de torta.

Medía el paisaje, desde su atalaya, con la arrogancia del patrón de la vereda. Vigilaba, atento, como un policía desde su garita.

Con el tiempo imaginé el escenario que captaba desde su ventana, a un metro y medio sobre el nivel de vereda.

Seguramente, quienes esperábamos el 42, en la parada justo frente a su casa, cambiábamos según las horas.

A las ocho de la mañana había un elenco estable, entre los que me contaba, y otro circunstancial. Completaba la escena gente que pasaba, cruzaba la calle y los autos que iban, venían o estacionaban cerca.

¡Y nada más!

El gran angular de su lente captaba hasta ahí, nada más. Y eso parecía suficiente, porque no se movía de su trono.

Todas las mañanas, con lluvia, frío o calor me tocaba salir a escena. Y, conmigo, quienes compartían el escenario:

El hombre de traje oscuro, camisa, corbata y portafolios- que acompañaba a su hijo a la escuela para que no se rateara- hacía lo imposible por empezar un diálogo y el pibe no acusaba recibo: bostezaba, se peinaba una y otra vez el pelo con los dedos, como si hubiera querido pegarlo a su cara para ocultar los granos;

la pareja que llegaba en auto: El hombre estacionaba en la esquina y saludaba con un gesto de cabeza a la mujer. Ella bajaba apurada, cartera y la bolsita en mano, donde seguramente llevaría el taper con el almuerzo y la revista para leer en el viaje;

el diarero que pasaba lento para darnos tiempo a comprarle. Y el micro que se detenía y hacía sonar su bocina, mientras

de la casa de enfrente salían dos niños semidormidos empujados por una señora en bata.

Ah, me olvidaba del paseador. Un muchacho de rastas y jeans llenos de agujeros arrastrado por un ramillete de perros, que dejaba a su paso ladridos y soretes.

Todo esto podía ver el hombre desde su ventana a esa hora: apenas unas cuántas personas en sus rutinas. Sencillo y extraordinario, según como se lo mirase.

Seguro estudiaría cada uno de nuestros gestos, la postura de los hombros, el rostro tenso o distendido, los pasos arrastrados o vigorosos.

Nosotros, cambiantes.

Él, repetido: siempre tras la ventana de cortinas azules corridas, el buzo gris, los anteojos oscuros y el rostro adusto, impertubable.

Estaba casi siempre solo, salvo en tres oportunidades que alcancé a ver a una mujer joven, con el pelo renegrido y lacio, como una india. Se le acercaba, parecía decirle o darle algo mientras él permanecía inmutable.

Y a mí, ¿cómo me vería?

¿Me imaginaría solo o padre de familia?

¿Aburrido de rutina, hambriento de éxito y poder?

¿Ansioso por llegar a la oficina donde esperaba la nueva telefonista, de pechos redonditos y remeras ceñidas?

¿Desesperado por tomar el mismo colectivo en dirección contraria y pertrecharme en mi casa a mirar televisión?

¿Vería la aureola negra que, desde hacía tiempo, rodeaba mi cuerpo y delataba mi energía hecha pelota, mis defensas destruidas?

¿Qué personaje compondría con mi gabardina cansada – mi compañera desde mayo hasta principios de octubre durante las mañanas frescas?- los pantalones negros, los zapatos gastados pero lustrosos y el diario bajo el brazo?

¿Qué perfil, mi caminar de un extremo al otro de la vereda, mirar el reloj cada dos minutos y jugar, sopesando en mi mano las monedas para el pasaje?

Seguramente pensaría: es un pobre tipo; y en eso no se equivocaba.

A veces él me daba pena. Lo veía como un animal en una jaula de rejas invisibles. Otras, envidiaba su pasar tranquilo, sin sobresaltos ni urgencias. Pero siempre, siempre lo miraba expectante.

Esperaba algo, no sé. Un gesto de simpatía o desagrado, un levantar la mano, un ladear la cabeza.

Su indiferencia, su contemplación inmóvil, la mirada camuflada tras los lentes ahumadosme exasperaba.
,

Entonces lo miraba desafiante.

Mirá: tiro los boletos viejos y los papeles de caramelos que tengo en los bolsillos en tu vereda recién barrida, arrastro con mis pies las hojas secas y quiebro un brote de un árbol. Dale, abrí la ventana, decime algo.

Me enojaba entonces su estoica imagen de espantapájaros quieto, su rostro de cera, su falta de emociones y matices.

Así, pasó a formar parte de mi vida, a tal punto que los viernes me despedía en silencio y los lunes volvía a reencontrarlo. Sábados y domingos lo imaginaba estrenando escenas de días sin rutinas.

Por eso me inquietó tanto su ausencia. Las cortinas azules, cerradas, anunciaban el final de la obra o acaso una suspensión temporaria.

Esa mañana no faltó nadie: el padre conversador con el hijo mudo, la mujer del taper, el paseador de perros y su nuevo cinturón de tachas, el canillita y la bocina del micro escolar.

Y, cuando estaba a punto de subir al 42, se abrió la puerta de la casa y el hombre de la ventana, visiblemente desmejorado, avanzó con una mano apoyada sobre el brazo de la joven india.

Con un bastón blanco tanteó la vereda y sus desniveles. Pasó frente a mí. Su rostro, de cerca, se veía más triste que adusto y su mirada, más que indiferente, inalcanzable.

El 42 arrancó.

Me quedé solo en la parada.

Desde ese momento, nadie sabría dónde yo estaba.

REMOLINOS EN EL PATIO DE PLANTA BAJA, por Roberto Luzardi

Una bañera magenta

un balazo pujante

una baranda herrumbrosa

dos torcazas al vuelo.

El perro ladra, desparrama saliva, gruñe, desgarra la puerta de pino. Salta otra vez sobre la puerta. Roza el picaporte.

Es un primero de año agobiante, solitario, el viento empuja las hojas de diario allá abajo. En busca de un aire más húmedo y fresco, el vecindario se marchó hacia las playas.

En la mesa del comedor, rueda el corcho de champagne. El viento sopla más fuerte y golpea la puerta que da al balcón. El perro da vueltas alrededor de la mesa.

La flor de la ducha

deja caer una gota

cada siete segundos.

La gota no pega en el agua.

La gota no diluye el color púrpura.

Con el tiempo, si nadie escucha al perro, puede virar al rosáceo.

Las hojas de diario se arremolinan en el patio de planta baja. Se ve que se olvidaron la sombrilla. El piso está embaldosado de un gris perla. Hay un charco similar al color de la bañera. Y las hojas de diario se pegan en el pelo, largo y renegrido.

Al lado del corcho de champagne, una cabeza con ojos abiertos mira hacia la ventana. Está inmóvil. El mantel de hilo absorbió el líquido desde la sien.

El perro ha dejado de ladrar.

Ahora jadea.

Un sonido similar al de anochecuando llegó el amo y las encontró desnudas, mimosas y brindando. Una gota,
,

Un corcho

Un remolino

Se ve que se olvidaron la sombrilla.

TAÑIR PLAGAS, por Mabel Elguazal

Casas añejas, bajas y descascaradas. La precaria urbanización daba forma al pequeño pueblo de provincia. No le faltaba la blanca capillita, que ya empezaba a dar signos de deterioro y mostraba, en sus paredes y al modo de llagas, los rojos manchones de los ladrillos de base.

El campanario, construido más tarde, fue idea del viejo párroco. El poco interés de los vecinos por asistir la misa, le dio la idea: el sonido clerical de las campanas haría despertar las conciencias dormidas de los fieles. A don José se le encomendó la noble tarea -así lo veía él- de hacer tañir cada día y a una hora determinada tan estruendoso artefacto. En un principio sólo despertó fastidio en la población pero, a falta de otra distracción, la gente aceptó el sonido y la misa.

Don José cumplía con rigurosa puntualidad el ritual mañanero, nunca faltó a su cita.

Así, día tras día por muchos años, el pueblo terminó por disciplinarse a su sonido y, como un ejército de autómatas subyugados por el repiquetear de las campanas, vivía a su ritmo.

Una mañana, el silencio se apoderó del lugar, el desconcierto los inmovilizó. Confinados en sus casas, nadie se enteró de la muerte de don José, detrás del ausente talan-talan-talan-talan del bronce campanil. Enajenados, los pobladores sintieron la pérdida del sonido vital. El párroco, viejo astuto, buscó urgente un reemplazante. Un joven analfabeto, desocupado y amigo del cura, fue el elegido para sustituir a don José. El primer intento no resultó feliz, un ruido desagradable cruzó el aire y asustó a las palomas. Por más que se esmeraba, el comedido campanero no lograba arrancar, de las entrañas metálicas, el sonido evangelizador .

En el pueblo, la beatitud lograda por años de paz, armonizada desde lo alto del campanario, parecía llegar a su fin. La iglesia se fue vaciando de fieles. El párroco, erigido en pastor de las almas, perdió la paciencia y amenazó con enviar al infierno a todos aquellos que abandonaran la fe. La aldea despertó de su letargo, perdió el aspecto de austeridad medieval. Liberados , entraron en entredichos y controversias, los jóvenes desafiaron a las autoridades, al orden, a los patriarcas, erigieron la figura de don José como símbolo y clamaron por un cambio radical. Los viejos no querían abandonar su lugar de privilegio. El cura fue acusado por su falta de previsión y el desorden reinante.No había acuerdo posible entre los pobladores. La falta de organización trajo pobreza y deserción, ya nadie quería el trabajo corporativo, pasó el tiempo, se perdieron las cosechas.

Como un castigo divino, cayeron todo tipo de plagas. De las ruinas del pueblo, sólo sobreviven: la capillita y el campanario.

taller sobre spinoza

2011-04-26T04:57:00.001-07:00

Taller sobre Las Pasiones

El miércoles 4 de Mayo a las 21hs Griselda Minervino abre el taller con la presentación:

Spinoza “el pasionalista”

…En el siglo XVII Descartes funda el pensamiento científico: objetividad y metodología. De aquello que la ciencia deja afuera, el sujeto en su singularidad, nace el psicoanálisis en el siglo XIX. Freud le da la palabra al cuerpo.

Pero en el mismo siglo XVII, Spinoza, judío excomulgado contemporáneo a Descartes, funda una filosofía religiosa basada en la importancia de la unión del cuerpo y el pensamiento en su singularidad, supera a Descartes y ataca las verdades trascendentes del poder de las iglesias…

En este primer encuentro la idea es trabajar las pasiones según Descartes, Spinoza, Freud… Realizar una articulación histórico-filosófica… Situar como eje la fuerza del pensamiento spinoziano, considerándolo precursor del psicoanálisis.

Te esperamos!

Elena Liceaga Griselda Minervino

COYUNTURA

2011-03-12T15:27:00.000-08:00

EL OMBLIGO DE LA CONSTITUCIÓN, por Rodolfo Peláez

¿Tiene ombligo el orden jurídico?

La sacralidad con que se rodea a la Constitución parece indicar que no. Se nos muestra innacida, como que siempre hubiera estado allí y que allí debe estar para tranquilidad de los pacíficos (pasivos) ciudadanos.

Es mucho más económico y duradero (se lo explicaba Maquiavelo al Príncipe) sostener una situación por persuadir el consentimiento, que arrancar el sí a los palos.
Hoy la "seguridad jurídica" es un argumento convincente para quien juntó algunas cositas y no las quiere perder. Así, por esas pequeñas mezquindades, avanza el sentido común que aleja los peligros de la casa del amo.

¡No se puede pasar por encima de la propiedad privada consagrada por el articulo 17!, nos dicen los jurisconsultos... ¡hay que "dejar" que la sociedad se regule por la "buena voluntad" de los individuos que saben hacer la diferencia!, nos dicen los economistas. Y nosotros -la clase media que los sostiene- pensamos: quizás tengan razón, tal vez con un golpe de suerte podríamos estar nosotros también en ese círculo de privilegio... y el statu quo sigue y sigue intacto.

Sería más provechoso para la mayoría que el ordenamiento jurídico, desde la Constitución a la última Ley, garantizara el bienestar colectivo salvaguardándolo de los desbordes individuales; pero lo que se sostiene es exactamente al revés: se salvaguarda el bienestar individual de los desbordes colectivos.

El más alto nivel para una sociedad es la comunidad misma, nosotros mismos con nuestros acuerdos y desacuerdos resueltos por mayoría. No la letra impresa por más apropiada y oportuna que nos haya parecido alguna vez, por más parecida a una Biblia nos la presenten.

La ley sin ombligo viene desde el fondo mismo de los tiempos para traer la "verdad", la ecuanimidad... la “neutralidad”.

¡Basta de verso! Aquí no hay ni hubo nunca neutralidad, ni sacralidad, ni todopoderosas autónomas investiduras. Sólo las que permitimos en nuestro proceso de maduración política a través de los tiempos.

La ley la hacemos nosotros. ¿Quién sino?

(nota del autor) Recomiendo especialmente -a quienes les interese profundizar más allá de mi exabrupto- la lectura del “Informe del Despacho de la Comisión Revisora de la Constitución, brindado por el Dr. Arturo Enrique Sampay, el 8 de marzo de 1949”. Personalmente lo leí en la publicación “Constitución de la Nación Argentina 1949” con estudio preliminar del Dr. Eugenio Raúl Zaffaroni, Edición: Archivo Nacional de la Memoria

Pamela Viera, alumna de Derecho en la Universidad popular de Madres de Plaza de Mayo, trabajó y colaboró para que esto fuera posible.

DESTITUCION DEL JUEZ MIRET

El Jurado de Enjuiciamiento del Consejo de la Magistratura removió al Juez de la Cámara Federal de Mendoza Dr. Luis Francisco Mirte, por mal desempeño en sus funciones.

De los cinco cargos formulados por la Acusación, el Jurado decidió por unanimidad disponer su remoción en dos de ellos, referidos a las lesiones y daños físicos y psiquicos sufridos por varias personas detenidas en el marco de la denominada Causa Mochi, iniciada en agosto de 1975.

En esa causa se analizó la conducta del Juez por haber omitido la investigar los delitos de que fueron víctimas doce personas detenidas durante una manifestación en la provincia de Mendoza.

Respecto del tercer cargo referido al delito de violación en el Departamento de Policía de la Provincia de Mendoza en perjuicio de la entonces menor Luz Faingold, los miembros del Jurado, Senador Eric Calcagno y el Diputado Jorge Landau, votaron en minoría (ya que los otros miembros del jurado, en particular el Diputado Katz, adoptaron otra posición) por la destitución del Dr. Miret, considerando que la violación es un delito asimilable a la tortura.

En tal sentido sostuvieron que:

“Enmarcando los hechos en su contexto histórico y bajo una mirada acorde con la perspectiva de género, consideramos que los vejámenes sufridos por las mujeres que se encontraban en el centro de detención D2, fueron parte de un instrumento de sometimiento que fue aplicado como un método de tortura específico de género.”

Del mismo modo consideraron improcedente la detención de la menor en el Departamento de Policía “D2”, por lo tanto el Juez .

Ambos miembros del Jurado también consideraron procedente la destitución del magistrado en relación al improcedente archivo de una causa donde se investigaba la desaparición de una familia, entre las que se encontraba una menor que fuera apropiada y cuya identidad recién fue recuperada en 2007.

Por ultimo consideraron que Miret debió excusarse en los juicios de la verdad en la que se encontraba investigado su amigo el General Saa, uno de los responsables de la represión en la Provincia de Mendoza durante la última dictadura militar

TEXTOS DE ALUMNOS Y AMIGOS DE LA UNIVERSIDAD POPULAR DE MADRES DE PLAZA DE MAYO

2011-03-11T10:51:00.001-08:00

FONDO DEL VASO, por Rodolfo Peláez

No hay poema

hay cimientos que se hacen arena

pájaros en fila hacia las jaulas

rebeldes que se ahorcan en las ramas

No hay poema

hay manos que empuñan renuncias

expectativas en el fondo del vaso

donde el final derrite un cuerpo

No hay llamados de auxilio

hay poema

HABITACIONES VACÍAS , por Rodolfo Peláez

Hans se fue de la carne

quemó la moral en sus papeles

sacó la gente

sacó las cosas

buscó quedarse con la forma

un esqueleto a disponer

y luego

ordenar perfecto

y luego

habitar

Apiló hueso sobre hueso

con exquisita perfección demente

en la pirámide

no habría ojo

ni pulgar

ni lengua

que pudiera escapar

de su preciso sitio en la trama

Renegó de sus manos

por una razón más poderosa

y sin humanidad

sin sudor

sin olor

ni sangre

cambió la libertad de lo imperfecto

por ser esclavo de otro

Hans supo muy bien,

los vestidos no esconden mentiras

el vacío luce inocente

y nadie diría: en el abstracto

está el garrote

la injusticia

ocultar es sacar todo

de la candidez de las formas

El monstruo sigue allí

y ahora él le quitó el rostro

no hay criminal si se lastima

si se quita

Sólo una larga fila

y una incómoda suerte

nadie a quien romperle la boca

en las habitaciones vacías.

SEMINARIO DE LECTURA CRÍTICA dictado por Gabriela Stoppelman, UPMPM

Monografía de Rodolfo Peláez, Diciembre 18 de 2010

LAS MADRES DE PLAZA DE MAYO EN LA HISTORIA ARGENTINA: aplicación de categorías Foucaultianas
Para Foucault el SABER es la condición que adecua ver y enunciar en relación dialéctica condicionada por el PODER: la red de fuerzas, o múltiple fuerza que atraviesa la realidad performándola.

Los ESTRATOS históricos -categoría Foucaultiana que explica la coexistencia de líneas de poder, provenientes de distintos recortes de la historia- no la visión causalista donde una época deriva de la otra, explican la genealogía del SABER que domina el discurso de los años golpistas en Argentina. El Gobierno usurpador -como mandatario del creciente poder de la burguesía devenida en grandes corporaciones de poder económico concentrado- avaló su actuación. Para ello, tomó referencias de raigambre medieval junto a conceptos más recientes y creó un actualizado “diablo” para una Iglesia nostálgica de lides. Ninguna otra institución en Latinoamérica hubiera conseguido suficiente justificación moral para la masacre. Los Militares, útiles a las tácticas del poder económico, tuvieron una participación tan instrumental, que ellos mismos han concluido la inconveniencia de prestarse a futuro a ese tipo de usos (1).

Aquí algunos de los principales verbos -para Foucault elementos de PODER- utilizados:

ELIMINAR LO ENFERMO
Saint Simon, plagiado por Comte, luego Tonnies, Durkheim o Weber conciben a la sociedad como un todo orgánico superior a los individuos que la componen. La sociología analogiza los métodos de la biología, la ciencia mejor estructurada en ese tiempo.
Ese todo orgánico superior se unifica por valores que le dan cohesión, estabilidad y sustento a las normas que ordenan las conductas particulares. Si esos valores se alteran, la sociedad entra en un proceso de desgarramiento y desintegración. Los teóricos hablan de enfermedad social, de virus, de contagio y de cómo prevenirlos. Justamente, lo que la “Inteligencia” golpista pretende eliminar: el virus que convierte la angustia “natural” en una reacción política.

RESTAURAR EL ORDEN PERDIDO
”El orden frente al cambio, lo sagrado frente a lo profano, la autoridad frente a la anarquía; éstas son las antinomias levantadas por la ideología tradicionalista que se desarrollará particularmente en Francia, inspirada en Louis de Bonald (1754-1850) y Joseph de Maestre (1754-1821) (…) Detrás de ellos se mueve explícitamente una reivindicación del orden medieval, de su unidad, de su armonía (…) La idea - reacción al Iluminismo encarnado políticamente en la Revolución Francesa de 1789- aparecerá también en los fundadores de la Sociología, aun cuando en su visión será la ciencia la que deba reemplazar a la religión de los tradicionalistas en su carácter de principal elemento integrador de la sociedad (…)” (2)

DISCIPLINAR LAS ASPIRACIONES
La Iglesia Católica Apostólica de Roma, en el siglo XX, debilitada en Europa, busca fortalecer aún más su presencia en Latinoamérica. La pretensión comunista del paraíso en la tierra es diametralmente opuesta a la necesaria tribulación para acceder al Paraíso del Reino de Dios en los cielos. Para los católicos más recalcitrantes, se trata de una pretensión inaceptable. Tergiversa el sentido de la vida en este mundo, separándolo de lo que debiera ser un único camino hacia Dios.

Julio Meinvielle (1905-1973), sacerdote y reconocido ideólogo de ultraderecha, expresaba: “hoy hay desorden en las inteligencias, porque se desconocen los principios elementales de las grandes realidades. Pues bien, la tarea impostergable de restablecer el orden en la sociedad y, diríamos única forma de enfrentar el proyecto humanista secular del nuevo orden mundial (referencia al comunismo), es el restablecimiento de la auténtica cultura cristiana” (3)

Carlos Alberto Sacheri (1933 - 1974), discípulo de Julio Meinvielle -académico y filósofo argentino, uno de los principales exponentes del tomismo en el país, doctrinario de la Iglesia y cursillista formador de la oficialidad militar- afirmaba “La disyuntiva es total y no admite posturas intermedias: O bien la civilización se edifica en el respeto de los derechos de Dios y del hombre o, por el contrario, se edifica en la negación de tales derechos. La primera es la civilización del orden natural y cristiano, la segunda, es la de la Revolución Anticristiana: Quien no está conmigo, está contra mí; quien no recoge conmigo, desparrama. Tal es el juicio de Nuestro Señor, tal es el único criterio auténticamente cristiano” (4)

PURIFICAR LA SOCIEDAD ARGENTINA
Otro discípulo de Julio Meinvielle fue Monseñor Adolfo Tórtolo (1911-1986), vicario de la Curia del Obispado de Mercedes por diecisiete años; época en que mantuvo una fuerte relación con la familia Videla y con Orlando Agosti, nacidos en aquella localidad. A fines de 1975, Tórtolo comparaba la crisis argentina con la que vivió España en vísperas de la guerra civil y pronosticaba la proximidad de “un proceso de purificación”. Videla se confesaba casi a diario con él pidiéndole consejo y fue el encargado de convencer a la conducción de la Marina -liderada por Emilio Eduardo Massera-, que debía participar del golpe y estar en la Junta Militar desde 1976. (5)

DEFENDER LA CIVILIZACIÓN OCCIDENTAL Y CRISTIANA
En el año 1977, ante un grupo de periodistas, Jorge Rafael Videla afirmaba: “la Argentina es un país occidental y cristiano, no porque está escrito así en el aeropuerto de Ezeiza; la Argentina es occidental y cristiana porque viene de su historia. Es por defender esa condición como estilo de vida que se planteó esta lucha contra quienes no aceptaron ese sistema de vida y quisieron imponer otro distinto... Por el solo hecho de pensar distinto dentro de nuestro estilo de vida nadie es privado de su libertad, pero consideramos que es un delito grave atentar contra el estilo de vida occidental y cristiano queriéndolo cambiar por otro que nos es ajeno, y en este tipo de lucha no solamente es considerado como agresor el que agrede a través de la bomba, del disparo o del secuestro, sino también aquél que en el plano de la ideas quiera cambiar nuestro sistema de vida a través de ideas que son justamente subversivas; es decir subvierten valores, cambian, trastocan valores... El terrorista no sólo es considerado tal por matar con un arma o colocar una bomba, sino también por activar a través de ideas contrarias a nuestra civilización...” (6)

El PLIEGUE de Deleuze- o el AFUERA según Foucault- es la posibilidad de producir lo nuevo, conectar lo condicionado -el SABER- de un modo diferente al pautado por el PODER.

La Dictadura permitía ciertas acciones privadas: averiguar en los cuarteles, presentar hábeas corpus; pero el 30 de Abril de 1977 comienza otro tipo de práctica: las Madres se manifiestan públicamente en Plaza de Mayo. Con esa forma inesperada, la necesidad de saber el paradero de seres queridos toma estado público y se convierte en cuestionamiento al poder.

En el entorno de la Junta Militar se encendieron alarmas y el convencimiento de que las Madres eran manipuladas. Se lanzaron en la desesperada búsqueda de probarlo y encontrar -seguramente- el argumento descalificador para un reclamo justificado. “La búsqueda de la ‘conexión montonera’ fue el primer objetivo de la infiltración entre las Madres del marino Alfredo Astiz, quien sin embargo nunca pudo constatar su existencia” (7) Entre los días 8 y 10 de Diciembre de 1977, son secuestradas y luego desaparecidas tres Madres: Esther Ballestrino de Careaga, María Ponce de Bianco y Azucena Villaflor de Vincenti. Es Astiz, infiltrado con el nombre falso de Gustavo Niño, quien las señala.

El convencimiento manifiesto, de parte de los represores, de una acción contaminante ejercida desde afuera del grupo de Madres explica su acción: eliminar lo que identificaban como la “cabeza” del grupo, e intimidar al resto de forma contundente para producir su dispersión y desintegración como agrupación visible.

La Historia desmintió las suposiciones de esa “Inteligencia”, la vida del grupo no dependía de la existencia de esa “cabeza”. En todo caso, la medida tomada revela la traición provocada por los propios preconceptos. El doble juego de las herramientas de conocimiento que facilitan el análisis y, a la vez, lo limitan a sus premisas, no descalifica los métodos sino la posible ingenuidad al aplicarlos.

Los sentidos, como herramientas de análisis inmediato, no son suficientes para explicar los comportamientos. Por eso surgió la ciencia en busca de explicaciones no evidentes; pero tampoco la ciencia está liberada de la parcialidad y la arbitrariedad. La ciencia alimenta el mito de la objetividad y pretende ocupar el lugar de lo verdadero; pero la ciencia es un discurso histórico, un VER y ENUNCIAR atravesado por el PODER-SABER que lo performa y anticipa la experiencia.

Así el supuestamente-todo-poderoso-conocimiento-científico en su desarrollo, construye estructuras que se constituyen en un obstáculo para saber lo diferente. Carl Popper afirma: todo nuevo conocimiento debe fundamentarse en conocimientos anteriores. ¿No es eso cerrar la posibilidad a nuevas comprensiones de la realidad? (8)

PLEGAR es ir hacia lo impensado dejándose acceder por el AFUERA, no hay novedad posible en el solipsismo grupal, científico o de cualquier otro género. Las nuevas alternativas personales o sociales no aparecen rehuyendo la otredad, atrincherándose en las propias creencias. La Dra. Isabel Rauber, en su cátedra sobre Movimientos Sociales Latinoamericanos, señala que “el actor social reivindicativo es demandante, pero cuando profundiza puede encontrar la explicación en el problema social general. Eso puede llevarlo a plantearse la transformación y a buscar modos de articulación” (9)

Las Madres no se encerraron, encontraron lo nuevo en la experiencia de la acción sin prejuicios. Transgredieron el SABER-PODER, no se articularon por seguir un líder o una idea, por pautas de VER y ENUNCIAR condicionadas por el PODER; tomaron parte de los elementos dados y los conectaron de una manera no indicada. Eso produjo PLIEGUES que generaron nuevas condiciones de posibilidad de ver y decir.

(1) Ref. a la Declaración (autocrítica) del General Martín Balza del 25 de abril de 1995

(2) Textuales y Ref. a “La sociología Clásica” de Juan Carlos Portantiero, Centro Editor de América Latina, Introducción, Pág.15 y 16

(3) Julio Meinvielle: prólogo a la tercera edición de “Concepción católica de la Política”

(4) Sacheri, Carlos Alberto, La Iglesia Clandestina , op. cit., pág. 15.

(5) Diarios on-line analisisdigital.com.ar y sosperiodista.com.ar

(6) Declaraciones de Videla a periodistas británicos, publicadas en el diario La Prensa, el 8 de diciembre de 1977.

(7) La Rebelión de las Madres, Historia de las Madres de Plaza de Mayo, Tomo I, Ulises Gorini / Editorial Madres, Una Mirada desde el poder, pág.24 del libro

(8) Curso de Ingreso a la Carrera de Derecho de la UPMPM, Febrero 2009, 4ta jornada, Exposición de Alejandro Bresler al revisar y ampliar el concepto de “Obstáculo Epistemológico” expuesto por Gastón Bachelard en “La Formación del Espíritu Científico”

(9) Apuntes de la clase, Cátedra Movimientos Sociales de la Dra.Isabel Rauber, UPMPM, 10 de agosto de 2009

VESTIGIOS DE HEROISMO FEUDAL, por Liliana Lisanti

Querida amiga:

Ha pasado mucho tiempo desde la última vez que charlamos. La cibernética, los email y los mensajeS de texto nos han incomunicado, nos han alejado dejándonos inmersas en miles de palabras que vuelan por el ciber espacio y se pierden entre las Últimas promociones de celulares y I-Pod. ¡Es una incongruencia: excesos de mediosy una total soledad!

Sumergidas en un vórtice de letras folklóricas, entendibles para unos pocos elegidos, sin decir mucho, mientras anudan con asteriscos realidades ficticias de msm.

Emoticones y caritas suplantan los brazos de carne y hueso y el sudor profundo ¡No sé dónde se han ido! Adivinamos emociones olvidadas y vergüenzas perdidas a través de la Webcams. Nos transfiguramos en estrellas de la web, perfectas ninfas, mujeres fatales u otros tantos personajes que nuestro teclado se anime a tipear. Podemos cambiar toda nuestra historia, gustos, edades, ilusiones y creerlo. De hecho, abrí varios correos electrónicos con distintos seudónimos: BlueMarch @ , ninfa_fatal@ o dulce-chocolate@. ¿No soy muy ocurrente y divertida? ¡Claro que a veces me olvido la contraseña y me cierran mi espacio! ¿No te pasó a vos en todo este tiempo? Una vez seguro que si. Me resultó frustrante, no pueden cortarme de esa manera, fracturar mi otro yo; que no era yo, aunque sí. ¿Me seguís? Re divertido, ¿no? Eso creo.

Decimos y soñamos despiertos mientras los bites corren y retransmiten una vida vacía de contenido y llena de ilusiones eróticas o suicidas. Esclavos del chateo, facebook y twiter, nuestra mente se acomoda al idioma de innominados nuevos vocabularios.

¡Impensado escribir las palabras completas y resguardar la gramática ancestral y castellana! Ya no puedo entender la poesía, rebuscada y compleja; mejor decir las cosas directamente sin tanto preámbulo, sin retorcidas frases románticas. ¿Qué puede tener de bueno hablar en rima, u octosilabizar mi pensamiento, buscar palabras nuevas que esgriman lo más variado y lo sutil? ¡Un aburrimiento total!

Pero igual, buscando un vestigio de heroísmo feudal que me permita escribir estas líneas y reencontrarnos de alguna manera, podríamos decir ¿civilizada? ¿Arcaica, tal vez?

Ya ni recuerdo el placer de recibir una carta traída por el cartero, un amigo por supuesto. A veces esperaba por meses noticias, buenas o malas, con un sinfín de expectativas por las meras letras sobre blanco papel. ¡Eso era paciencia en verdad! A veces toda mi vida dependía de esa letra apenas legible, apretada y repleta de emoción: sueños, amores, odios, venganzas, pesadillas, el futuro, reconocimientos académicos, el dolor más insidioso, la dicha más exultante.

Este es un buen intento por congeniar nuestros dispares intereses, dialogar el presente también con nuestra fraternidad pasada. A pesar de las diferencias insalvables, podemos darnos una oportunidad. ¿No te parece?

Recuerdo aún cuando éramos inseparables y nuestras charlas, infranqueables: no tenía acceso nadie, ni amigo ni enemigo Se extendían por horas. ¡Cuan íntima, tan mía te sentía! Ahora ya no me haces falta, pero te extraño.

Quizás se deba a que ya no hablo con nadie. Si chateo, en total intimidad, con dos o tres desconocidos de la red, amigos según el facebook, no estoy muy segura a qué se refiere ese término: Amigos. No creo tener tantos como contactos me declara la agenda.

¿Puedo hacerte una confesión? a veces me siento huérfana, desnuda por dentro. En verdad esta voracidad me consume silenciosa y lentamente, hace estragos en mí. ¡Qué locura ¡ ¡Qué idiotez mayúscula!

¿Podrías volver a mí, alma mía? ¿Ser nuevamente mi amiga y compañera de la vida, consejera de mi mente perdida? Mi fiel amiga de alegrías y tristezas.

¿Podremos reiniciar (se me escapa el término) una vida más real y menos reality?– Necesito escapar de esta fantasía de desdoblarme en sueños y parodias ajenas, de formar parte de una gran red social que me aniquila.

Ya sé, vos perdonas mis descuidos. Tu ausencia me ha quitado la posibilidad de reconocerme por dentro con otros, de comprender el dolor ajeno como propio, de presentir belleza en pequeñas cosas, de trascender en una pertenencia continua de hermandad.

No hay espejo en mi interior donde pueda sentir el orgullo de mirar

LIBROS RECOMENDADOS

2011-03-03T09:22:00.000-08:00

La Editorial "Ediciones en danza" es un milagro terrestre a saludar. Al rescate de tanta poesía argentina confinada en ediciones artesanales, ahora acaba de publicar LA OBRA COMPLETA, de Jorge Leónidas Escudero, brillante poeta de San Juan. Todo lo que hemos repetido de la poesía: el criterio de síntesis, el texto que funda su propia ley y después la cumple, la armonía, TODO PERO TODO QUEBRADO. Y el resultao, excepcional

Fragmentos de "Minero Riquelme"

"Le dan un valle remoto/ adentro de una botella,/la sombra de una mujer/ complada por agrio tiempo" (...) "Por tanto amor que le deben/ trae unos vales ahí, para vino./ Con tanta dicha que espera/él sigue como dormido"

Y otro recomendado:
"Cuentos glaciales", de Jacques Sternberg, extraño autor belga;e pequeños textos, esa cositas al estilo de Calvino o alguna modalidad- aun más ácida- de Kafka.

No te podés perder:

Si me querés, quereme transa, Cristian Alarcón (Argentina)

El caballo blanco de Mozart, Arnaldo Calveyra (Argentina)

Impuesto a la carne, Diamela Eltit (Chile)

Hebe Uhart, Relatos reunidos (Argentina)

CINE-DEBATE, CURSO DICTADO POR VÍCTOR DUPONT

2011-03-03T09:16:00.001-08:00

El objetivo primero del taller es mirar, analizar y discutir películas. Esto significa trabajar cada film desde dos aspectos principales:

a) Su contenido y contexto histórico: temas, mensajes, tesis y posición ideológica de la película.

b) Su empleo del lenguaje cinematográfico: cómo se usa la cámara, el guión, la fotografía, el arte, el montaje, los actores y la dirección general.

Se verán y trabajarán películas de todos los géneros de cine industrial (suspenso, terror, drama, comedia, histórico, clase b, etc.), de cine documental (no ficción) y de cine no comercial (cine arte, cine experimental, etc.). El fin: ampliar nuestro lenguaje reflexivo y nuestra mirada sobre el hecho cinematográfico. Y, desde ya, enriquecernos con el debate.

Frecuencia: miércoles de 19 a 20.30 hs.

Costo: $130.

Mail: talleresfilo@hotmail.com

Lugar: Centro cultural Fray Mocho, Perón 3644. Almagro.

Comienzo: Abril

Coordina: Víctor Dupont